Cucú-tras, la vida se acaba: llibre de poesia infantil sobre el tema de la mort

 

Ja he comentat diverses vegades al blog que la bona literatura infantil tracta de tot tipus de temes, sempre adients a l'edat dels xiquets i xiquetes, i sense moralina. Un dels temes que semblen tabú a la LIJ i també dins de la poesia infantil, és el de la mort. Per què?

Hui us volem recomanar un llibre de poesia infantil que gira al voltant de la mort: Cucú-tras, la vida se acaba, de Jorge Padín Quintanal, amb il·lustracions de Mamen Urquía i editat per Pepitas de Calabaza.

Què passa quan ens morim? És un dubte que apareix en multitud de xiquets i xiquetes, també en els que ja som grans, però ningú no tenim una resposta clara. En aquest sentit, la literatura també ens pot ajudar. És un llibre per llegir en companyia i adreçat a edats a partir de 5 anys. Un llibre que ens endinsa en el fi de la vida i que, a més, ens pot ser molt útil als adults (pares, mestres, psicòlegs, bibliotecaris, etc.) davant de determinades situacions per les que poden estar passant els menuts. 

La poesia està present en tots els moments de la vida, des del naixement fins al final.

sacapuntas
como los lápices
nos sacamos punta
una vez
otra vez
muchas veces
hasta que un día
nos gastamos
y ya no pintamos
nada

aquí

*
llorar es como llover
no tengas miedo
llora
mírate la punta de la nariz
ponte bizco
no te hagas el valiente
deja caer tus lágrimas
de niño
que si se quedan en tus ojos
harán un charco
y no podrás ver
papá también llora
y se pone bizco

porque es hombre 

 

*

tic
toc
toc
es tarde
tac
tengo tiempo
tic
no tan lento
tac
cuánto dura
tic
cuánto queda
tac
es la hora
de la cena
tic
tac
tic
date prisa
tac
que no llegas
cuánto falta
no te esperan
tic



Un llibre molt recomanable per a la biblioteca escolar o pública, així com per a la biblio familiar. 

Un poema per Tots Sants

 

Poema de Tots  Sants

(Josep Fornés)

 L'aire porta olor de festa
pels qui venen i se'n van.
El vent fa volar les fulles,
fulles del temps de Tots Sants.

Pel carrer es torren castanyes,
A les mans es porten guants.
Al mercat ja hi ha magranes,
les magranes de Tots Sants.

Ara és temps de confitures,
de moniato i massapans,
codonyat i llepolies,
llepolies de Tots Sants.

Animetes estimades,
emocions en un sol ram,
de flors aviat marcides,
flors marcides de Tots Sants.

 

Il·lustració de Marta Bartolj.

La mort i la poesia / La muerte y la poesía / Death and poetry

 

El records dels nostres sers més estimats, que ens han deixat, no s'esborren mai. Hui Dia dels Difunts (també anomenat Dia dels Morts o Dia de les Ànimes) preguem per ells. Nosaltres ho fem amb els versos, deixant testimoni amb la paraula, amb la poesia, per a que ningú esaborre la seua empremta dins del nostre cor.

La mort i la poesia...

Conservar alguna cosa que m'ajudés
a recordar-te seria admetre
que et puc oblidar.
(William Shakespeare) 

*

Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
(Antonio Machado) 

*

I per això quan el repòs arriba
i la son dins les venes se m’esmuny
i quan la nit de la paraula em priva
i tot el que viu sembla que sigui lluny.

Voldria recollir dintre dels braços
com un pom de voles els moments
les rialles, els plors, els crits i els passos
que foren llum voltant els pensaments.
(Josep M. de Sagarra)

*

Cuando yo me muera,
enterradme con mi guitarra
bajo la arena.

Cuando yo me muera,
entre los naranjos
y la hierbabuena.

Cuando yo me muera,
enterradme si queréis
en una veleta.

¡Cuando yo me muera!
(Federico Garcia Lorca) 

*

Em costa imaginar-te
absent per sempre,
tants records de tu
se m'acumulen,
que ni deixen espai
a la tristesa,
i et visc intensament
sense tenir-te.
(Miquel Martí i Pol)

La il·lustració és de May Ann Licudine.

¿Quién muere?, poema de Pablo Neruda per celebrar el Dia de Difunts

Hui celebrem el Dia de Difunts o Dia de les Ànimes, recordem als nostres estimats que ens han deixat, però que sempre estan presents en el nostre record i per als que tenim un raconet especial dins del nostre cor. La mort no és motiu de separació emocional. 

Mentrestant cal celebrar la vida, viure amb tots els sentits, cada dia i en tot moment, com ens recorda el poema de Neruda:

¿Quién muere?

(Pablo Neruda)

Muere lentamente quien no viaja,

quien no lee,

quien no oye música,

quien no encuentra gracia en sí mismo.

Muere lentamente

quien destruye su amor propio,

quien no se deja ayudar.

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito

repitiendo todos los días los mismos trayectos,

quien no cambia de marca,

no se atreve a cambiar el color de su vestimenta

o bien no conversa con quien no conoce.

Muere lentamente quien evita una pasión y su remolino de emociones,

justamente estas que regresan el brillo

a los ojos y restauran los corazones destrozados.

Muere lentamente quien no gira el volante cuando esta infeliz

con su trabajo, o su amor,

quien no arriesga lo cierto ni lo incierto para ir detrás de un sueño

quien no se permite, ni siquiera una vez en su vida,

huir de los consejos sensatos…

¡Vive hoy!

¡Arriesga hoy!

¡Hazlo hoy!

¡No te dejes morir lentamente!

¡No te impidas ser feliz!

La il·lustració és de Simon Prades.

Un poema para el Día de Difuntos

-¿Qué es morir?

-Morir es

Alzar el vuelo

Sin alas

Sin ojos

Y sin cuerpo.

(Elías Nandino / Andy Westface, il.)

Els cants de la mort, d'Ausiàs March

Un dia com huí que estem celebrant el Dia de Difunt o el Dia del Morts se'ns ve a la ment els versos del gran poeta valencià Ausiàs March, Els cants de la mort. El dolor per la persona estimada, la por pel desconeixement del més enllà, el desgarrament interior per l'acomiadament... la mort.

Us deixem un tastet d'aquests bells i dolorosos poemes

La gran dolor, que llengua no pot dir,
del qui·s veu mort e no sap on irà
(no sab son Déu si per a si·l volrà
o si en l’infern lo volrà sebollir),
semblant dolor lo meu esperit sent,
no sabent què de vós Déus ha ordenat,
car vostre bé o mal a mi és dat,
del que haureu, jo·n seré sofirent.

La il·lustració és d'Alexis Marcou

Mientras me quede voz hablaré de los muertos: poesia per al Dia de Difunts

Totes les ànimes de la gent que estimo són enmig dels estels

Anna Akhmàtova

Hui celebrem el Dia de Difunts, una data molt arrelada en la nostra tradició. És un dia especial per al record dels nostres difunts, familiars i amics, però també per a recordar-se'n i donar veu a tots els morts que sota les repressions de les dictadures -passades i presents-, els conflictes bèl·lics -de plena actualitat, malauradament-, les migracions forçades per a sobreviure -el Mediterrani està convertint-se en una gran tomba-, acaben convertint-se en números a les estadístiques, sense anar més enllà. Pensem en totes les persones i famílies que han tingut i tenen familiars desapareguts i que no saben on està el seu cos mort, pensem en el seu gran patiment i volem solidaritzar-se amb elles amb el poema de Marisa Peña...

Mientras me quede voz

hablaré de los muertos

tan quietos, tan callados,

tan molestos.

Mientras me quede voz

hablaré de sus sueños,

de todas las traiciones,

de todos los silencios,

de los huesos sin nombre

esperando el regreso,

de su entrega absoluta

de su dolor de invierno.

Mientras me quede voz

no han de callar mis muertos.

(Marisa Peña)

La il·lustració és de Greg Spalenka.

Adéu a Eduardo Galeano i Günter Grass: 5+1 poema

Llàgrimes que ens fan versos en l'absència -il. Josée Masse-

Hui ha estat un dia trist, molt trist per a la literatura. S'acomiadem de dos grans escriptors: Günter Grass i Eduardo Galeano. La literatura va restant òrfena dels grans autors del segle XX.

Però els grans escriptors i escriptores s'immortalizen per a sempre en la seua obra, una manera excel·lent de ressucitar per la paraula. Res millor que rendir-los un homenatge per sempre llegint-los, difonent la seua obra a les joves generacions de lectors.

5+1, cinc poemes d'Eduardo Galeano i un poema de Günter Grass. El nostre xicotet homenatge des d'aquest raconet poètic va de las mà dels seus versos.

Los Nadies
(Eduardo Galeano)

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.
Los nadies: los hijos de los nadies, los dueños de nada.
Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:
Que no son, aunque sean.
Que no hablan idiomas, sino dialectos.
Que no profesan religiones, sino supersticiones.
Que no hacen arte, sino artesanía.
Que no practican cultura, sino folklore.
Que no son seres humanos, sino recursos humanos.
Que no tienen cara, sino brazos.
Que no tienen nombre, sino número.
Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.
Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

*

Pobrezas 
(Eduardo Galeano)

Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que no tienen tiempo para perder el tiempo.
Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que no tienen silencio ni pueden comprarlo.
Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que tienen piernas que se han olvidado de caminar,
como las alas de las gallinas se han olvidado de volar.
Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que comen basura y pagan por ella como si fuese comida.
Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que tienen el derecho de respirar mierda,
como si fuera aire, sin pagar nada por ella.
Pobres,
lo que se dice pobres
son los que no tienen más libertad de elegir entre uno y otro canal de televisión.
Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que viven dramas pasionales con las máquinas.
Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que son siempre muchos y están siempre solos.
Pobres,
lo que se dice pobres,
son los que no saben que son pobres.

*

Terrorismo 
(Eduardo Galeano)

Se busca a los secuestradores de países.
Se busca a los estranguladores de salarios
y a los exterminadores de empleos.
Se busca a los violadores de la tierra,
A los envenenadores del agua y a los ladrones del aíre.
Se busca a los traficantes del miedo.

*

Ventana sobre el miedo 
(Eduardo Galeano)

El hambre desayuna miedo.
El miedo al silencio aturde las calles. El miedo amenaza.
Si usted ama, tendrá sida.
Si fuma, tendrá cáncer.
Si respira, tendrá contaminación.
Si bebe, tendrá accidentes.
Si come, tendrá colesterol.
Si habla, tendrá desempleo.
Si camina, tendrá violencia.
Si piensa, tendrá angustia.
Si duda, tendrá locura. Si siente, tendrá soledad.

*

Utopía 
(Eduardo Galeano)

La utopía está en el horizonte.
Camino dos pasos,
ella se aleja dos pasos
y el horizonte se corre diez pasos más allá.
¿Entonces para qué sirve la utopía?
Para eso, sirve para caminar.

Canción infantil
(Günter Grass)

¿Quién ríe, se ha reído?

Pues sí que se ha lucido.

Se ríe y han creído

que su razón ha habido.

¿Quién llora o ha llorado?

Llorar se ha terminado.

Si llora, por sentado,

que hay algo que ha ocultado.

¿Quién habla o se ha callado?

Si calla es denunciado. 

Y si habla, ha silenciado

por qué al final ha hablado.

¿Quién juega tan temprano?

Si juega será en vano,

Ya se quemó la mano

con ese juego insano.

¿Quién muere, quién se ha muerto?

Quien muere, llega a puerto.

Si muere, ten por cierto,

que el caso queda abierto.

Canción de la Muerte, de José de Espronceda

Aquest poema de José Espronceda ve a la clau en un dia com el de hui que celebrem el Dia de Difunts, un dia en que la mort, els nostres morts, estan més presents que mai.

Canción de la Muerte

(José de Espronceda)

Débil mortal no te asuste

mi oscuridad ni mi nombre;

en mi seno encuentra el hombre

un término a su pesar.

Yo, compasiva, te ofrezco

lejos del mundo un asilo,

donde a mi sombra tranquilo

para siempre duerma en paz.

Isla yo soy del reposo

en medio el mar de la vida,

y el marinero allí olvida

la tormenta que pasó;

allí convidan al sueño

aguas puras sin murmullo,

allí se duerme al arrullo

de una brisa sin rumor.

Soy melancólico sauce

que su ramaje doliente

inclina sobre la frente

que arrugara el padecer,

y aduerme al hombre, y sus sienes

con fresco jugo rocía

mientras el ala sombría

bate el olvido sobre él.

Soy la virgen misteriosa

de los últimos amores,

y ofrezco un lecho de flores,

sin espina ni dolor,

y amante doy mi cariño

sin vanidad ni falsía;

no doy placer ni alegría,

más es eterno mi amor.

En mi la ciencia enmudece,

en mi concluye la duda

y árida, clara, desnuda,

enseño yo la verdad;

y de la vida y la muerte

al sabio muestro el arcano

cuando al fin abre mi mano

la puerta a la eternidad.

Ven y tu ardiente cabeza

entre mis manos reposa;

tu sueño, madre amorosa;

eterno regalaré;

ven y yace para siempre

en blanca cama mullida,

donde el silencio convida

al reposo y al no ser.

Deja que inquieten al hombre

que loco al mundo se lanza;

mentiras de la esperanza,

recuerdos del bien que huyó;

mentiras son sus amores,

mentiras son sus victorias,

y son mentiras sus glorias,

y mentira su ilusión.

Cierre mi mano piadosa

tus ojos al blanco sueño,

y empape suave beleño

tus lágrimas de dolor.

Yo calmaré tu quebranto

y tus dolientes gemidos,

apagando los latidos

de tu herido corazón.

La il·lustració és de Katsuo.

Silènci o música de la mort: versos de Jaroslav Seifert en la vespra del Dia dels Difunts

El silenci, des de l'ultratomba, és com una llosa pesada o no tant...? Té música el silènci de la mort?

Només de gran he après

a estimar el silenci.

Commou, de vegades, més que la música.

En el silenci apareixen senyals colpidors,

i a les cruïlles de la memòria

copses els noms

que el temps intentava ofegar.

De nit, a les capçades dels arbres,

sento els cors dels ocells.

I un capvespre, al cementiri,

vaig percebre, del fons d’una tomba,

el cruixir d’un taüt.

(Jaroslav Seifert, trad. Monika Zgustová)

La il·lustració és d'Inkcorf.

Masa: el poder de la fraternitat i el col·lectivisme, un poema de César Vallejo

 Masa és un poema de César Vallejo que ens parla del poder que tenim les persones quan totes juntes lluitem contra qualsevol problema o adversitat. La fraternitat pot vencer-ho tot, inclòs la mort. L'individualisme ens fa febles.

Ara podem llegir el poema en un llibre àlbum preciós, Masa, que ha editat Conaculta dins de la seua col·lecció Había otra vez (una interessantíssima col·lecció que edita obres que no han estat escrites per a xiquets, però que són capaços de conquerir nous lectors infantils, gràcies també a la seua innovadora i original proposta gràfica). El llibre-poema es complementa amb les escultures d'Antonio Santos i que arrodoneix i es complementen a la perfecció amb el poema (llàstima que el llibre siga difícil d'aconseguir ací)

Us fiquem el poema, fantàstic, però el mateix poema al llibre encara resulta molt més proper:

Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: «No mueras, te amo tanto!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:
«No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando: «Tanto amor, y no poder nada contra la muerte!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: «¡Quédate hermano!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces, todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporose lentamente,
abrazó al primer hombre; echose a andar.

S'acomiadem del poeta i escriptor mexicà José Emilio Pacheco

Està sent aquest mes de gener molt trist per a la poesia. Hui volem acomiadar-se de José Emilio Pacheco, gran escriptor i poeta mexicà, i volem fer-ho amb els seus propis versos:

Presencia
(José Emilio Pacheco)

¿Qué va a quedar de mí cuando me muera
sino esta llave ilesa de agonía,
estas pocas palabras con que el día,
dejó cenizas de su sombra fiera?

¿Qué va a quedar de mí cuando me hiera
esa daga final? Acaso mía
será la noche fúnebre y vacía
que vuelva a ser de pronto primavera.

No quedará el trabajo, ni la pena
de creer y de amar. El tiempo abierto,
semejante a los mares y al desierto,

ha de borrar de la confusa arena
todo lo que me salva o encadena.
Más si alguien vive yo estaré despierto.

*
No tenemos raíces en la tierra.
No estaremos en ella para siempre:
sólo un instante breve.

También se quiebra el jade
y rompe el oro
y hasta el plumaje de quetzal se desgarra.

No tendremos la vida para siempre:
sólo un instante breve. 

El alma en pena: poesia d'Alberti per al Dia de Difunts

Dia 2 de novembre, dia de difunts: compartim amb vosaltres un poema de Rafael Alberti molt adient per aquesta festivitat.

 El alma en pena 
(Rafael Alberti) 

Esa alma en pena, sola, 
esa alma en pena siempre perseguida 
por un resplandor muerte. 
Por un muerto. 

Cerrojos, llaves, puertas 
saltan a deshora 
y cortinas heladas en la noche se alargan, 
se estiran, 
se incendian, 
se prolongan. 

Te conozco, 
te recuerdo 
bujía inerte, lívido halo, nimbo difunto,
 te conozco aunque ataques diluido en el viento. 

Párpados desvelados 
vienen a tierra. 
Sísmicos latigazos tumban sueños, 
terremotos derriban las estrellas. 
Catástrofes celestes tiran al mundo escombros, 
alas rotas, laúdes, cuerdas de arpas, 
restos de ángeles. 

No hay entrada en el cielo para nadie. 

En pena, siempre en pena, 
alma perseguida. 
A contraluz siempre, 
nunca alcanzada, sola, 
alma sola. 

Aves contra barcos, 
hombres contra rosas,
las perdidas batallas en los trigos, 
la explosión de la sangre en las olas. 
Y el fuego. 
El fuego muerto, 
el resplandor sin vida, 
siempre vigilante en la sombra. 

Alma en pena: 
el resplandor sin vida, 
tu derrota

La il·lustració és de Tran Nguyen

Comprensión: muerte y poesía, de Francisco Pino

Mort i vida, dos cares d'una mateixa moneda -il. Ivica Stevanovic-

 Hui, 2 de novembre, celebrem el Dia de Difunts o el "Día de los muertos". La mort, final del cicle vital. Hi ha molts poemes que fan referència a la mort al llarg de la història de la literatura, doncs aquesta negra dama ha servit d'inspiració a molts poetes. D'entre tots hem seleccionat a Francisco Pino, poeta val·lisoletà, que ens agrada molt.

Comprensión

(Francisco Pino)

Curvada siempre la muerte,

flexible, es como una caña

de paciente pescador.

Tiene el final

del anzuelo

un verdoso gusanillo.

En el pez

que pica entiéndese

que es morir también jugar

a dar

de comer

a Dios

como él nos da de comer.

No totes les morts són solemnes: poesia de Silvestre Vilaplana

No totes les morts són solemnes.

Hi ha morts discretes, casolanes,

assegudes en cadires de boga, acompanyades de

l'aroma impenitent de l'anís.

Els records llavors no esclaten com fiblades,

a batzegades roents i insondables;

són de pluja fina, de melodia prenne

i amaren com una pena fonda,

com un retorn de diumenge al vespre.

I l'oblit es distrau en antigues cançons,

en l'acompanyament involuntari d'un gest,

en la fressa dispersa dels mots de la casa.

(Silvestre Vilaplana)

La il·lustració és de Ryan Bubnis.

Requiem per una jove en el Dia de Difunts, amb poesia

...

Al estanque se le ha muerto

hoy una niña de agua.

Está fuera del estanque,

sobre el suelo amortajada. 

  De la cabeza a sus muslos

un pez la cruza, llamándola.

El viento le dice "niña",

mas no puede despertarla. 

  El estanque tiene suelta

su cabellera de algas

y al aire sus grises tetas

estremecidas de ranas. 

  Dios te salve. Rezaremos

a Nuestra Señora de Agua

por la niña del estanque

muerta bajo las manzanas. 

  Yo luego pondré a su lado

dos pequeñas calabazas

para que se tenga a flote,

¡ay!, sobre la mar salada.

(Federico García Lorca)

Podeu trobar més poemes sobre la mort punxant ací. Il·lustració de Nimit Malavia.

Poesía para el Dia de Muertos

La festivitat del Dia de Difunts es celebra per molts llocs, però d'una forma ben diferent. Per exemple, en Mèxic, Guatemala,... i en Sudamèrica en general la festivitat res te a veure amb la tristor i la pena, ben al contrari, és sol fer una alegre festa on els difunts són els protagonistes (si punxeu ací podeu veure com es celebra el Día de los Muertos en Mèxic i com en l'aula s'intenta recopilar i difondre aquesta part del seu folklore). Com en tota festa hi ha color, lluminositat, bon menjar i, també, poesia. Una excel·lent forma de fer-li ganyotes a la mort, malgrat que a nosaltres ens sembla un poc estrany.

Día de los muertos

(Ningo) 

De dulce calaverita
y flores como atracción
es costumbre, tradición
se convocan a la cita

Los dulces para los niños
en forma de corazón
es pura recordación
de su alma con cariño

Con tambora y el copal
y de los muertos el pan
son ofrendas que se dan
también se obsequia tamal

Es un día de excepción
cuando las almas reviven
y con los vivos conviven
celebran en comunión
*

Mujer de mirada triste
(Julie Sopetrán)
Mujer de mirada triste:
¿díme que ves en las velas,
son espectros de la noche
o son flores de la tierra?

¿Qué guardas en tu regazo,
llena de luz, transparente,
si hasta el aire del espacio
tu piel morena parece?

Doble llama en el sentido,
doble dolor, doble ausencia,
las flores se han vuelto ríos
y los perfumes se quejan.

Contemplación de la noche,
velación de la quimera,
manojo de luces, ecos,
transnochándose la espera..

Mujer de mirada dulce,
las llamas sacan sus lenguas;
se están burlando del tiempo
o están latiendo las treguas.

En tu rostro iluminado
la vida rejuvenece,
noche de oro en la mirada
para los que aman la muerte.

Para los que aman la vida
es noche de desconcierto,
la cera besa las flores
y la llama el sentimiento.

*

Sentado sobre los muertos
(Miguel Hernández)

...

Aquí estoy para vivir
mientras el alma me suene,
y aquí estoy para morir,
cuando la hora me llegue,
en los veneros del pueblo
desde ahora y desde siempre.
Varios tragos es la vida
y un solo trago es la muerte.

*

Día de los Muertos
(magica222)

El día de los muertos

nos acordamos los vivos

con severa compostura

un parentesis abrimos

Al turbión de los placeres

y al frenético bullicio

Dirigiendo nuestro pasos

al silencioso recinto...

donde la insaciable huesuda

nos marca el final destino

Barriletes del Día de Muertos

(Rafael Mérida Cruz-Lascano) 

Corramos al camposanto
Con barrilete gigante,
Pa´que el difunto se espante
Y en el cielo oiga su canto.
Su leyenda es un encanto:
Preciosa artesanía;
“Vuela alto” ¡Ave María!
Belleza de tradición;
folclor de nuestra región;
De San Lucas letanía. 

*

A una calavera

(Lope de Vega)

Esta cabeza, cuando viva, tuvo
sobre la arquitectura destos huesos
carne y cabellos, por quien fueron presos
los ojos que mirándola detuvo.

Aquí la rosa de la boca estuvo,
marchita ya con tan helados besos,
aquí los ojos de esmeralda impresos,
color que tantas almas entretuvo.

Aquí la estimativa en que tenía
el principio de todo el movimiento,
aquí de las potencias la armonía.

¡Oh hermosura mortal, cometa al viento!,
¿dónde tan alta presunción vivía,
desprecian los gusanos aposento?

Poemes de Fantasmes i un de bruixes per al Dia de Difunts

Fantasme, de Paula Becker

FAMOLENCS o FANTASMES SENSE LLENÇOLS

Àngels Torres

Ciclons de gemecs sords

arrodoneixen ventres

d'innocència,

els racons vedats

estrenyen falses solidaritats.

Ungles clavant-se

en el sól erm

- fértil de penes -,

un cadàver d'ulls sortits

enterra llàgrimes

- resta sang a les venes -.

El molest zum-zum

de les mosques

petoneja llavis ressecs,

els canells fràgils

burgen imaginaris somnis

d'esperança de vida

- milions de precs -.

Patinarem damunt

basses moribundes,

la mort no reflecteix

llunes de lluent blancor,

¿continuarem essent

hipòcrites ànimes

amb llençols polits,

mentre altres arrosseguen

cadenes en la foscor?.

FANTASMES

Vicenç Ambrós i Besa

T’escric amb la tinta

d’ombres encobertes

pels cossos volàtils

de fantasmes nus.

Brunzeixen, esquerps,

clarobscurs de lletres,

tritlleigs de paraules

i buidors en vers.

Murmuren a cau

d’orella, i esquiven

camins esventats

pel zèfir del temps.

I m’omplen la taula

de muses dansaires;

fantasmes que fugen

com fulles, al vent.

RONDA DE BRUJAS

Gloria Cecilia Díaz

Siete brujas

formaron la ronda,

siete brujas

con zapatos rosa,

siete brujas

en escobas verdes,

siete brujas

con batas celestes.

La bruja de la montaña,

la bruja del cafetal,

la bruja de la llanura,

las dos brujas del volcán,

una que vive en la selva

y la que vino del mar.

Siete brujas

formaron la ronda

en la noche cuajada de luces,

siete brujas

en escobas verdes,

siete brujas

en batas celestes.

Si voleu llegir més poemes de bruixes, fantasmes, cadàvers... (en castellà) cal que visiteu la web de Amorpostales, on en podeu trobar de ben terrorífics.