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10.12.13

Navidad: poesia de la xilena Marysol Saval


Navidad

Arde la llama navideña
en este diciembre pleno
de colores, música y aromas,
veo pasar las almas por calles ávidas
de celebración y ofrendas.
Las campanas blancas repican en lo alto
y según la razón que impulsa el pecho
sus sonoras vibran fuerte en los oídos.

El pesebre reluce en las ventanas
y también los árboles orlados,
cintas vistosas y luces titilantes,
la noche nueva destilará pronto
para encender la lumbre
en los hogares prósperos y alegres.

Hay niños que no ven el nacimiento
y no verán tampoco ofrendas
al pie de un árbol de artificio,
frotarán tristes sus manos mustias
en el vacío mísero de su estancia.

Hemos de punzar nuestras conciencias
con un reto fecundo y solidario,
no olvidemos al niño desvalido
que crece inerme en la pobreza,
la ilusión de amor y paz
en una Navidad que llega para todos
pervive aun en su inocencia.

Abrir canales para abarcar al prójimo
sería una actitud bienaventurada,
lo poco es mucho para algunos,
recordemos, el amor es la fuerza 
que salva, impulsa, sostiene y une.

La il·lustració és de Brad Holland

13.5.13

Los poetas no se mueren: poesia de Marysol Saval

La universalitat de la poesia, la seua immortalitat -il. Luke Best-

Sempre que mor un poeta sembla que ens deixa un buit a l'anima, però després de llegir aquest poema de Marysol Saval segur que estareu amb mi en que "el poetes mai moren". Els seus versos tenen una llavor ben arrelada que s'enlaira entre els lectors, generacions entre generacions. S'acomiadem d'ells o d'elles, però no els diem adéu: fins sempre. És la immortalitat de la poesia.

Los poetas no se mueren
(Marysol Saval)

Mientras las personas crecen,
los aedos permanecen atentos
a los bosques cándidos,
donde juegan con las aves
y recolectan restos de suelos locuaces.

Sólo hay un problema,
cuando se marchan dejan huérfanos
a otros niños que como ellos,
se alimentan de añoranzas y utopías. 


Dicen que hoy un poeta ha muerto,
alza tus ojos y constata
que lo que dicen no es cierto,
los poetas no se mueren
sólo se escapan a otras dimensiones
y enganchados en cometas brillantes
dejan una estela imperecedera.

Agudiza el oído para que escuches,
los poetas no se mueren,
llegan al mundo con una misión
lacrada a fuego en el alma
y aunque tengan que partir,
sus voces se oirán para siempre
vibrando en la emoción de los arroyos,
en el llanto de la lluvia
junto al cantar de los mirlos
al florecer los girasoles.

Siente su espíritu que brota
entre todos los seres y las cosas,
porque suyo ha sido el entendimiento
del misterio de la vida
que fue primicia en sus ojos
para legártelo luego.

Mira cómo titila la luz inextinguible
de pira espléndida que encandila tu vista,
es el alma del poeta
que nunca, nunca ha de morir…