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17.3.22

Un santo para cada mes, unos versos para cada santo: poesía con humor

 

 

El calendari està ple de sants. El santoral marca cada dia de l'any amb els sants que li corresponen. Però Carmen Gil ha creat un santoral diferent, poètic i amb molt d'humor, per a cada mes. Us encantarà. Què tal si vosaltres s'inventeu un altre santoral i feu rodolins amb ell?

 

El santoral

(Carmen Gil)



En enero San Tiamén

se arremanga el capisayo

y, en menos que canta un gallo,

frie un huevo en la sartén.



En febrero, San Dunguero.

El patrón del carnaval,

siempre contento y jovial:

¡qué santo tan jaranero!



En marzo, San Sirolé:

un santurrón metepatas,

zampatortas, papanatas,

que no sabe el abecé.



En abril llega San Son.

Con la punta del meñique

puede tirar un tabique

este santo fortachón.



En mayo, Sanseacabó

cuelga al gato el cascabel,

pone la guinda al pastel

y da el toque al entrecó.



En junio San Alotodo,

que con besos y achuchones,

sin jarabes ni inyecciones

siempre te cura a su modo.



En julio San Día

que es el más carirredondo,

orondo, mondo y lirondo

de toda la clerecía.



Y en agosto San Dalia.

Nunca lleva calcetines;

lo sacan con baldaquines

y mucha parafernalia.



En septiembre, San Guijuela,

que se le pega a otro adrede,

saca todo lo que puede

y corre que se las pela.



En octubre, San Gregorda.

Es un santo tranquilón

y no se da un sofocón

ni aunque venfa el sursuncorda.



En noviembre, San Chopanza.

En su juventud porquero;

amigo del refranero

y de la buena pitanza.



Y en diciembre está San Dez,

que hace pesca submarina:

se zambulle en la piscina

y nunca pesca ni un pez.

 

 La il·lustració és de Rafa Vega "Sansón".

 

7.3.22

Poetas andaluces: web de poesía

 


Us recomano que li doneu una llarga ullada a una web que està plena de poesia: Poetas andaluces. Ja us imaginareu que sota este títol es parla de poesia andaluza. Un grapat de poetes, ordenats alfabèticament pel seu nom, desfilen per la web. Cada poeta té una xicoteta biografia i han penjat alguns dels seus poemes. Poetes clàssics i poetes molt actuals. 

Cal dir, aprofitant que esta setmana estem penjant poemes en veu de dona, que trobem a faltar més dones poetes a la seua web (cal suposar que anirant afegint-se poc a poc, per tal de ser una lloc actualitzat).

D'entre totes les dones poetes, hem fet una tria de tres poemes i tres poetesses, per anar degustant la seua obra.


 La cajera de Muriel

(María Eloy-García)

Estoy pensando en la cajera sedente
ella es lo verdadero de la sincronía del mundo
con su rayo láser ávido de códigos
me murmura complacida las ofertas
y cómo suma los dígitos arrastrando
entre lo dócil y el hastío
el tesoro precioso de mi dulce integral
a través de la máquina que le computa
el precio exacto de toda mi tarde
dice tres
y nunca nunca fue este número más mágico
la cajera extraordinaria teclea el sumatorio
de la monotonía y dice tres
y mira entonces justo antes de que se produzca
el cotidiano milagro de que mi dulce integral
sea mío para siempre
de repente ella mira otra tarde
sale de lo mío a lo del otro
le susurra las mismas ofertas
le marca el tetrabrik con el ojo de su láser
abriendo en fin el cajón místico del hiper
con un movimiento suyo de mercado
los billetes ordenados repiten la cara de ella sin gestos
y me voy por esas puertas
que se abren sólo con el aura
dejándola mientras su láser que suena
va marcando otra tarde.

*
La memoria
(María Sanz)


Si quieres olvidar, si no te basta
con ahuyentar heridas y desprecios,
acuérdate del día en que un poema
te liberó del mundo y sus engaños.

 *

Sin ángel

(María José Mures)

Me quedé sin ángel
se desplumó sólo,
se quitó las alas
y salió volando
y con ellas
ni siquiera escribió.
Ángel caído y estrellado.


Les il·lustracions són d'Alexander Sokht.

21.1.22

Álbum de familia: llibre de poesia infantil sobre la migració i la diversitat

 

Hui us volem recomanar un llibre de poesia infantil que us encantarà: Álbum de familia, d'Alejandro Pedregosa, poeta granadí, i amb fantàstiques il·lustracions de Carole Hénaff, editat per Kalandraka. Cal dir que aquest llibre va ser guardonat amb el XIII Premio Ciudad de Orihuela de Poesía para Niñas y Niños,  2020 (el que li dona un aval de qualitat, doncs aquest premi és un del més importants dins de l'àmbit de la poesia infantil i juvenil).

Tot el poemari és un cant a la diversitat cultural, etnogràfica i social, a la convivència. Ens presenta una família que representa a la gran família que és la humanitat, on cadascun dels seus membres pertany a un lloc diferent. El pare és nicaragüenc, la mare ve de Jamaica, l'avi és de Bagdad, Japó és la procedència de l'avia, el tio ve de Turquia i tenen una cosina de Burkina Faso, la neta és escocesa i el net de Portugal. Per mig dels poemes podem conèixer d'on i cóm són, quins són els seus treballs, que és el que somien i quines són les seues esperances, a cavall entre el seu món d'origen i el lloc on ara viuen. El llibre està dividit en tres parts: Mapa mundi, Los trabajos y los días, Shhhhh, silencio, se sueña.

Un llibre que tracta la migració humana amb una visió entre el passat, el present i el futur, d'una forma lírica i emotiva. Preciós i molt recomanable. La proposta il·lustrada que acompanya als versos, de Carole Hénaff, senzilla i acolorida, és molt encertada.

 

 

Us fiquem un tastet del llibre. Hem agafat l'avi com a protagonista dels versos:

La barba del abuelo es blanca,

igual que la mentira de una mariposa.

Cuando el abuelo dice "buenos días",

su barba se levanta y rasca

la barriga del aire.


Cuando dice "muchas gracias",

la barba se inclina y roza

las primeras amapolas.


Cuando alguien le pregunta:

"¿De dónde vienes, abuelo?".

El responde: "Es Damasco

la ciudad más hermosa

de la Tierra"

*

"A la derecha, a la derecha",

dice el abuelo mientras gira su brazo

con la fuerza de un ventilador acatarrado.


"Para atrás, para atrás", dice luego.


El abuelo es el sultán del aparcamiento.

Sobre los coches, el sol

crea espejismos y oasis

de otros tiempos.


En el bolsillo del abuelo,

las monedas

son ranitas que cantan

una vieja canción

casi olvidada.

*

Tiene el abuelo enroscada

en la pata de la cama

una serpiente larga

y dorada

como un verano infantil.


Cuando el abuelo duerme,

la serpiente se acurruca en su barriga

y le silba -azul y verde- la canción

que suena en todos los desiertos.


La barriga del abuelo

sube y baja, sube y baja,

con el ritmo de los sueños,

y se mueve -silenciosa-

como aquella duna ardiente

donde ambos se encontraron

por primera vez.

25.5.19

Sh sh, eh guapa: poètica en femení d'Isabel Martín Ruiz




Per aquest dissabte plujós i primaveral us volem compartir un poema d'Isabel Martín Ruiz, dins d'una poètica femenina, sobre les dones, i el poc que ens agrada aquestes actituds que intenten generalitzar-nos com a sexe dèbil i decoratiu. Som persones, en igualtat de gènere i tenim nom propi.

Sh sh, eh guapa

No soy ¡sh sh sh!
No soy ¡eh guapa!

Soy Isabel, María, Amparo, Julia.
Soy Manuela, Lucía, Paloma, Ana.

Soy del 70%
que ha sufrido violencia física o sexual a
manos de una pareja.

Soy tu madre, tu hermana, tu compañera de trabajo,
tu amiga, la que pasa por ahí.

Soy a la que llamas calienta-pollas.
La que escucha tu… “no me dejes así ya que estás”

Soy la de la talla M con extra de curvas intallables.

Soy a la que acabas de asesinar y van 992

Soy la que ve los anuncios de reglas limpias,
azules (¿?) que huelen a nubecitas.

Soy por la que dices levantas tu puño machista en las
manis del 8 de marzo, “compañero” activista.

Soy una bruja.

Soy la bisnieta de “la pobre” que era muy guapa y
simpática con la que los hombres se portaron mal.

Soy a la que violaste asqueroso cabronazo.

Soy la de “es que iba provocando”.

Soy la que se cansa de “supuestos” casos de (…)
y de “presuntos” asesinos.

Soy a la que no das gracias.

Soy la que cuidó y cuida y está hasta el coño.

Soy la de
“hija tú no tengas prisa de hombre que ahí se te acaba todo”.

Soy a la que obligáis a parir (que no a ser madre).

Soy a la que temes libre.

Soy a la que llamaste marimacho y guarra.

Soy Antonia,
Esther,
Laura,
Ángela,
Alba,
Frida.

No soy ¡sh sh sh!
No soy ¡eh guapa!

Il·lustració d'Yolanda Mosquera.

29.4.19

Verdezca siempre la alegría: poesia de Rafael Alberti



Estem ja finalitzant abril, un mes ple de llibres i flors, d'alegria.. o no tanta?

Verdezca siempre la alegría
(Rafael Alberti)

Verdezca siempre la alegría
con el sol de primavera.

Motivos hay para estar triste
a pesar de la primavera.

La sangre corre por el mundo
y ha llegado la primavera.

En libertad anda la muerte
a pesar de la primavera.

¿En dónde la verde alegría
si un mal viento la torna negra ?

¿Será la muerte necesaria
para implantar la primavera ?


La il·lustració és de Lee Young.

5.1.19

Ya vienen los Reyes, ya están llegando... / Ja venen els Reis Mags cavalcant sobre la poesia


Ja venen els Reis Mags, ja trauen els nas els seus camells i venen carregats de regals i poesia per a tots els xiquetes i les xiquetes del món.

Llegad, Reyes del Oriente;
la estrella que os va guiando
ya de Belén en la gruta
fija sus destellos claros;
y cuando llenos de gozo
adoréis al niño santo,
seguid por nuevos caminos,
cruzad ligeros los campos,
y atravesad las ciudades
donde os están esperando
los pequeñuelos: dormidos,
con la sonrisa en los labios,
parece que están diciendo:
¿qué traerán los Reyes Magos?
...

La il·lustració és de Roser Calafell

24.5.18

Si los cuentos no se cuentan... poesia d'Ana Roseti


Sempre va be un conte a cau d'orella, Els contes ens obrin la porta a la fantasia. Si, a més, abans del conte llegim un poemeta, encara millor. I si els contes estan amagats per dins dels versos. Doncs... fantàastics!

Si los cuentos no se cuentan

Si los cuentos no se cuentan,
pronto se van olvidando;
palabras sobre la arena
que la marea ha borrado.

El olvido es como un virus
que al disco duro devora
y toda la información
en un instante se borra.

Si los cuentos no se cuentan
dejan de existir las hadas,
los dragones, los vampiros,
los duendes y los piratas.

Y no hay pasajes secretos
ni cuevas maravillosas
ni castillos encantados
ni una isla misteriosa.

Si los cuentos no se cuentan,
se destierra la poesía
del país de nuestra infancia:
País de la Fantasía.

Por favor, cuéntame un cuento
y vuélvemelo a contar,
no vaya a ser que se pierda
a la orillita del mar.

La il·lustració és de Felicita Sala.

24.12.16

Romancillo de los niños que fueron a Belén



Romancillo de los niños que fueron a Belén
(Cristóbal Romero)

Dejaron los juegos,
los trompos, los aros,
las chinas del río,
los nidos de pájaros.

Y por las veredas
que salen al campo
corriendo llegaron
al chozo de pasto
que les da cobijo,
también al ganado.

Una luz salía
alumbrando el campo.
La mula y el buey
y los Reyes magos
no faltaron nunca.
Y, al menos este año,
seguirán llegando.

Y el Niño Jesús
volverá a decir:
"Dejad que los niños
se acerquen a Mí".

La il·lustració és d'Eduard Alcoy Lázaro.

16.6.16

La rueda de la paz: unidos en corro con la poesía / Fem la rotllana de la pau i la poesia


És temps d'anar finalitzant el curs escolar -que ha passat volant, volant- i amb aquesta climatologia tan bona i estiuenca que estem tenint aquests dies segur que abelleix sortir al pati i jugar. Us proposem, doncs, agafar-se de la mà i fer una rotllana, tots junts, companys/es i amics/gues, en harmonia. Fem la rotllana de la pau, seguint aquests versos (vosaltres podeu ficar l'acompanyament musical que us semble, que la pau pot tenir moltes músiques)


La rueda de la paz

A la rueda
del pipirigayo.

Niños de la tierra,
unid vuestras manos.

A la ruda rueda
del ajonjolí.

Unid vuestras manos
para no morir.

A la rueda rueda
del miramelindo.

Si la guerra viene
morirán los niños.

A la rueda rueda
que no rueda más.

Paz para los niños.
Paz.

18.4.16

Si o no, si o no... que ens dirà la flor de l'amor? / Si o no, que nos dirá la flor del amor?



Ai, l'amor! Sembla que en primavera renaix la vida i tot en l'ambient ens porta a enamorar-se. Però... som correspostos en eixe amor. Desfullem la margarita, si o no, si o no,... estarà la resposta en la flor?

La respuesta del pétalo

¿Me quiere? ¿No me quiere?
Le pregunté a la flor.
Un pétalo que sí,
y el siguiente que no.
El último de ellos
guarda la solución.
Si dice sí, me quiere.
Pero ¿Y si dice no?
Entonces, está claro:
Se equivocaba la flor.

Il·lustració de Chae Young Hong.

12.4.16

Hoy leemos y poemamos en la biblioteca imaginaria / Hui llegim i poemem en la biblioteca imaginaria


Anem preparant el Dia del Llibre i ho fem amb poesia. Hui tenim un poemeta preciós sobre la biblioteca, els llibres i la lectura, que us encantarà. Anem-hi tots i totes a la biblioteca imaginària.

La biblioteca imaginaria

Hay un libro que habla solo,
un libro que nadie ha escrito,
un libro con un espejo
y, dentro, un libro distinto.

Hay un libro de aventuras
donde nunca pasa nada,
un libro que inventa cuentos
con una sola palabra.

Hay un libro que se abre
con la llave de un castillo,
un libro para perderse
en medio de un laberinto.

Hay un libro donde el viento
arrastra todas las letras,
un libro con un camino
por donde nadie regresa.

Libros que lo dicen todo
y libros que se lo callan,
libros donde el mar va y viene
sin salirse de la página.

La il·lustració és de Marit Tornqvist. 

18.11.14

Obrim la porta al món dels llibres i de la poesia / Abrimos la puerta al mundo de los libros y de la poesía


Els lectors i lectores de totes les edats saben que la lectura i els llibres són tot un món que existeix en el moment que nosaltres obrim les seues pàgines, que cobra sentit en les nostres vides y que creixem agafats de la seua mà -intel·lectualment, emotivament, creativament-. Ens sap greu que molts xiquets i xiquetes no puguen accedir a aquest món per la pobresa que hi ha al seu voltant i que altres que podem accedir visquen d'esquena a aquest món (a casa i de vegades, malgrat que sembla paradòxic, a l'escola).

Ens acompanyeu a entrar al món dels llibres?

En el mundo de los libros

En el mundo de los libros,
puedes vivir muchas vidas
y ser alguien muy distinto.

En el mundo de los libros,
lo que se cuenta es verdad
aunque no haya sucedido.

En el mundo de los libros,
hay ciudades invisibles
donde ves lo nunca visto.

En el mundo de los libros,
ayer puede ser mañana
y el futuro hoy mismo.

En el mundo de los libros,
se atreviesan los espejos,
cualquier límite prohibido.

En el mundo de los libros,
todos los libros del mundo
llevan dentro un sueño escrito. 


La il·lustració és de Chiara Fatti.

12.10.14

Nudos: poesia per a descobrir la vida

En el telar de la trastienda,
de todos los colores,
en todos los idiomas,
de todas las medidas,
Ahmed ofrece alfombras:
las extiende, las cubre, las explica,
con el último precio las enrolla.
Altivo tras los fardos
Ahmed come a escondidas.
Sólo él sabe el valor que regatea,
la miseria que dan catorce horas,
la vida que se pierde en siete días.

3.4.14

Los encuentros de un caracol aventurero: poesía de Federico García Lorca



És dia de pluja, és dia de festa per als caragols. Tots surten a remullar-se i van trobant-se amb altres animals i també amb gotes de versos, com aquests de Federico García Lorca. 

Los encuentros de un caracol aventurero

Hay dulzura infantil
en la mañana quieta.
Los árboles extienden
sus brazos a la tierra.
Un vaho tembloroso
cubre las sementeras,
y las arañas tienden
sus caminos de seda
-rayas al cristal limpio
del aire-.
En la alameda
un manantial recita
su canto entre las hierbas.
Y el caracol, pacífico
burgués de la vereda,
ignorado y humilde,
el paisaje contempla.
La divina quietud
de la Naturaleza
le dio valor y fe,
y olvidando las penas
de su hogar, deseó
ver el fin de la senda. 

Echó a andar e internose
en un bosque de yedras
y de ortigas. En medio
había dos ranas viejas
que tomaban el sol,
aburridas y enfermas.

"Esos cantos modernos
-murmuraba una de ellas-
son inútiles". "Todos,
amiga -le contesta
la otra rana, que estaba
herida y casi ciega-.
Cuando joven creía
que si al fin Dios oyera
nuestro canto, tendría
compasión. Y mi ciencia,
pues ya he vivido mucho,
hace que no lo crea.
Yo ya no canto más..." 

Las dos ranas se quejan
pidiendo una limosna
a una ranita nueva
que pasa presumida
apartando las hierbas.

Ante el bosque sombrío
el caracol se aterra.
Quiere gritar. No puede.
Las ranas se le acercan.

"¿Es una mariposa?",
dice la casi ciega.
"Tiene dos cuernecitos
-la otra rana contesta-.
Es el caracol. ¿Vienes,
caracol, de otras tierras?"


"Vengo de mi casa y quiero
volverme muy pronto a ella".
"Es un bicho muy cobarde
-exclama la rana ciega-.
¿No cantas nunca?" "No canto",
dice el caracol. "¿Ni rezas?"
"Tampoco: nunca aprendí".
"¿Ni crees en la vida eterna?"
"¿Qué es eso?
"Pues vivir siempre
en el agua más serena,
junto a una tierra florida
que a un rico manjar sustenta". 

"Cuando niño a mí me dijo
un día mi pobre abuela
que al morirme yo me iría
sobre las hojas más tiernas
de los árboles más altos".

"Una hereje era tu abuela.
La verdad te la decimos
nosotras. Creerás en ella",
dicen las ranas furiosas.

"¿Por qué quise ver la senda?
-gime el caracol-. Sí creo
por siempre en la vida eterna
que predicáis..."
Las ranas,
muy pensativas, se alejan.
y el caracol, asustado,
se va perdiendo en la selva. 


Las dos ranas mendigas
como esfinges se quedan.
Una de ellas pregunta:
"¿Crees tú en la vida eterna?"
"Yo no", dice muy triste
la rana herida y ciega.
"¿Por qué hemos dicho, entonces,
al caracol que crea?"
"Por qué... No sé por qué
-dice la rana ciega-.
Me lleno de emoción
al sentir la firmeza
con que llaman mis hijos
a Dios desde la acequia..."

El pobre caracol
vuelve atrás. Ya en la senda
un silencio ondulado
mana de la alameda.
Con un grupo de hormigas
encarnadas se encuentra.
Van muy alborotadas,
arrastrando tras ellas
a otra hormiga que tiene
tronchadas las antenas.
El caracol exclama:
"Hormiguitas, paciencia.
¿Por qué así maltratáis
a vuestra compañera?
Contadme lo que ha hecho.
Yo juzgaré en conciencia.
Cuéntalo tú, hormiguita".

La hormiga, medio muerta,
dice muy tristemente:
"Yo he visto las estrellas."

"¿Qué son las estrellas?", dicen
las hormigas inquietas.
Y el caracol pregunta
pensativo: "¿Estrellas?"
"Sí -repite la hormiga-,
he visto las estrellas,
subí al árbol más alto
que tiene la alameda
y vi miles de ojos
dentro de mis tinieblas".
El caracol pregunta:
"¿Pero qué son las estrellas?"
"Son luces que llevamos
sobre nuestra cabeza".
"Nosotras no las vemos",
las hormigas comentan.
Y el caracol: "Mi vista
sólo alcanza a las hierbas."

Las hormigas exclaman
moviendo sus antenas:
"Te mataremos; eres
perezosa y perversa.
El trabajo es tu ley." 


"Yo he visto a las estrellas",
dice la hormiga herida.
Y el caracol sentencia:
"Dejadla que se vaya.
seguid vuestras faenas.
Es fácil que muy pronto
ya rendida se muera".

Por el aire dulzón
ha cruzado una abeja.
La hormiga, agonizando,
huele la tarde inmensa,
y dice: "Es la que viene
a llevarme a una estrella".

Las demás hormiguitas
huyen al verla muerta.

El caracol suspira
y aturdido se aleja
lleno de confusión
por lo eterno. "La senda
no tiene fin -exclama-.
Acaso a las estrellas
se llegue por aquí.
Pero mi gran torpeza
me impedirá llegar.
No hay que pensar en ellas".

Todo estaba brumoso
de sol débil y niebla.
Campanarios lejanos
llaman gente a la iglesia,
y el caracol, pacífico
burgués de la vereda,
aturdido e inquieto,
el paisaje contempla. 

Les fotografies d'aquests simpàtics caragols són de Suren Manvelyan.

4.3.14

Hombres al natural: poesia, en femení, de María Sanz

Una mirada a l'home, en femení -il. Jeremy Forson-


Hombres al natural
(María Sanz)
Son seres grises,
inequívocamente masculinos,
que lo mismo me envían
algún ramo de rosas
con cuatro plenilunios de retraso,
que intentan sorprenderme
al llegar en su lata
(léase coche) último modelo
donde se sienten mágicos.

Seres brillantes,
portadores de un agua de colonia
que anuncia su presencia
con cuatro primaveras de adelanto;
hombres al natural, de calle y riesgo,
que buscan evadirse
llevándome a cenar. Puedo ingerirlos
antes de que caduquen,
pero se me indigestan
media hora después, y no merece
la pena estropear esa velada.

Madre Naturaleza,
los pones a mi alcance, y agradezco
tus sabias intenciones.
Pero yo siempre he sido
inequívocamente femenina,
y declaro ante ti que cada vez
es mayor la distancia que nos une.

16.11.13

Lluvia de otoño: gotes de pluja amb poesia de Juan Ramón Jiménez

 

Està sent una tardor molt seca i sembla que ara, per fi, la pluja i el fred ens ha caigut damunt. Pluja de tardor, pluja fina que va enxopant la terra i l'esperit. Gotes de pluja que va calant-se, com llàgrimes, al nostre interior. Estem en tardor i gaudim de la poesia.

Lluvia de otoño

(Llueve, llueve dulcemente...)

... El agua lava la yedra;
rompe el agua verdinegra;
el agua lava la piedra...
Y en mi corazón ardiente,
llueve, llueve dulcemente

Esté el horizonte triste;
¿el paisaje ya no existe?;
un día rosa persiste
en el pálido poniente...
Llueve, llueve dulcemente.

Mi frente cae en mi mano
¡Ni una mujer, ni un hermano!
¡Mi juventud pasa en vano!
-- Mi mano deja mi frente... --
¡Llueve, llueve dulcemente!

¡Tarde, llueve; tarde, llora;
que, aunque hubiera un sol de aurora
no llegará mi hora
luminosa y floreciente!
¡Llueve, llora dulcemente!

La il·lustració és d'Oliver Flores

2.11.13

El alma en pena: poesia d'Alberti per al Dia de Difunts


Dia 2 de novembre, dia de difunts: compartim amb vosaltres un poema de Rafael Alberti molt adient per aquesta festivitat.

 El alma en pena 
(Rafael Alberti) 

Esa alma en pena, sola, 
esa alma en pena siempre perseguida 
por un resplandor muerte. 
Por un muerto. 

Cerrojos, llaves, puertas 
saltan a deshora 
y cortinas heladas en la noche se alargan, 
se estiran, 
se incendian, 
se prolongan. 

Te conozco, 
te recuerdo 
bujía inerte, lívido halo, nimbo difunto,
 te conozco aunque ataques diluido en el viento. 

Párpados desvelados 
vienen a tierra. 
Sísmicos latigazos tumban sueños, 
terremotos derriban las estrellas. 
Catástrofes celestes tiran al mundo escombros, 
alas rotas, laúdes, cuerdas de arpas, 
restos de ángeles. 

No hay entrada en el cielo para nadie. 

En pena, siempre en pena, 
alma perseguida. 
A contraluz siempre, 
nunca alcanzada, sola, 
alma sola. 

Aves contra barcos, 
hombres contra rosas,
las perdidas batallas en los trigos, 
la explosión de la sangre en las olas. 
Y el fuego. 
El fuego muerto, 
el resplandor sin vida, 
siempre vigilante en la sombra. 

Alma en pena: 
el resplandor sin vida, 
tu derrota

La il·lustració és de Tran Nguyen

5.9.13

Los buenos estudiantes: un homenatge poètic a tots els/les mestres



Sense dubte els mestres són pilars fonamentals en el nostre aprenentatge. Els devem tot allò que sabem, van guiant-nos, des de menuts, pels camins del coneixement i l'educació. És molt, molt, molt important la seua llavor malgrat que de vegades no som capaços de reconèixer-ho, ni social ni personalment.

Després de llegir el poema de Víctor Jiménez ens preguntem: per què, de vegades, som tan ingrats amb ells/elles? Vaja des d'ací tot un homenatge a un gran col·lectiu professional que dia a dia fica el seu empeny en descobrir-nos el món, que ens acompanya sempre per descobrir nous camins, que ens motiva per aprendre, que va sembrant il·lusions i regant la nostra imaginació, que ens ajuda en els nostres problemes, que recolza les nostres victòries, que... la llista de gratitud és interminable.

El mestre, la mestra, fars en la nostra formació. Us desitge a tots i totes un excel·lent curs escolar!

Los buenos estudiantes
(Víctor Jiménez)

 Los buenos estudiantes tienen mala memoria.
A menudo, te cruzas con ellos por la calle
y siguen, sin mirarte, en sus asuntos.
Son ahora señores importantes:
médicos, abogados, arquitectos,
notarios, ingenieros, empresarios...
que tienen poco tiempo y pronto olvidan
que un dí­a fueron tus alumnos.


En cambio, con frecuencia, cualquier tarde,
se te queda mirando y te sonrí­e
de pronto el camarero que te sirve una copa,
la joven dependiente de unos almacenes,
el técnico que llega y entra en casa
a reparar un electrodoméstico
o la cajera de un supermercado.
Y se da a conocer con gratitud
y te estrecha la mano con afecto
mientras recuerda mil anécdotas,
alguna que otra travesura
o lo que le costaba aprobar, con un cinco,
aquella asignatura. Y te preguntas
si no te equivocaste y lo sigues haciendo
en las evaluaciones. Y te dices
que, si fuera posible, si pudieras
volver de nuevo atrás, le aprobarí­as,
sin dudarlo y con nota, Humanidades.