El celular: poesia de denúncia social del poeta Ernesto Cardenal

 

No soms conscients, quan xerrem per telèfon o quan l'utilitzem via internet, del que hi ha al seu darrere. De vegades un poema, com aquest d'Ernesto Cardenal, ens fa obrir els ulls i denunciar-ho socialment. La poesia també dona cops de puny davant la pobresa i les injustícies.

El celular

(Ernesto Cardenal)

Hablas en tu celular
y hablas y hablas
y ríes en tu celular
sin saber cómo se hizo
y menos cómo funciona
pero qué importa eso
            lo grave es que no sabes
            como yo tampoco sabía
            que muchos mueren en el Congo
                    miles y miles
                    por ese celular
                    mueren en el Congo
en sus montañas hay coltán
                    (además de oro y diamantes)
usado para los condensadores
de los teléfonos celulares
                    por el control de los minerales
                    corporaciones multinacionales
                    hacen esa guerra inacabable
                    5 millones de muertos en 15 años
y no quieren que se sepa
                           país de inmensa riqueza
                           con población pobrísima
80% de las reservas mundiales
del coltán están en el Congo
yace el coltán desde hace años
tres mil millones de años
            Nokia, Motorola, Compak, Sony
                    compran el coltán
            también el Pentágono y también
            la corporación del New York Times
y no quieren que se sepa
ni quieren que se pare la guerra
para seguir agarrando el coltán
niños de 7 a 10 años extraen el coltán
                    porque sus pequeños cuerpos
                    caben en los pequeños huecos
            por 25 centavos al día
y mueren montones de niños
por el polvo del coltán
o martillando la piedra
que les cae encima
                    también The New Yor Times
             que no quiere que se sepa
             y así es que no se sabe
             ese crimen organizado
             de multinacionales
                    la Biblia identifica
                    justicia y verdad
y el amor y la verdad
la importancia pues de la verdad
            que nos hará libres
también la verdad del coltán
coltán dentro de tu celular
en el que hablas y hablas
                    y ríes en tu celular.

 

La il·lustració és de Cathal Duane.

8 de març, poesia en lluita / 8 de Marzo, poesía en lucha

 

8 de març

(Carmè Cabús)

8 de març

en un dia solar

quan la lluita

és ardent i concisa,

un NO intern

que mai no es trencarà,

sobiranes

ens triem, i lliures.

No serem

un ésser auxiliar,

no admetrem

ni coaccions ni setges,

persistim

sens detura endavant

al camí

de la nostra conquesta.

*

Ocho de marzo

(Gioconda Belli)

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres,

¡Qué poco es un solo día, hermanas,

qué poco, para que el mundo acumule flores frente a

nuestras casas!

Desde la cuna donde nacimos hasta la tumba donde

dormiremos

-toda la atropellada ruta de nuestras vidas-

deberían pavimentar de flores para celebrarnos

(que no nos hagan como a la Princesa Diana que no vio, ni oyó

las floridas avenidas postradas de pena de Londres)

nosotras queremos ver y oler las flores.

Queremos flores de los que no se alegraron cuando

nacimos hembras

en vez de machos,

Queremos flores de los que nos cortaron el clítoris

y de los que nos vendaron los pies

Queremos flores de quienes no nos mandaron al colegio

para que cuidáramos a los

hermanos y ayudáramos en la cocina

Flores del que se metió en la cama de noche y nos tapó la

boca para violarnos mientras

nuestra madre dormía.

Queremos flores del que nos pagó menos por el trabajo

más pesado

y del que nos corrió cuando se dio cuenta que estábamos embarazadas

Queremos flores del que nos condenó a muerte

forzándonos a parir

a riesgo de nuestras vidas.

Queremos flores del que se protege del mal pensamiento

obligándonos al velo y a cubrirnos el cuerpo

del que nos prohíbe salir a la calle sin un hombre que nos

escolte.

Queremos flores de los que nos quemaron por brujas

y nos encerraron por locas

flores del que nos pega, del que se emborracha

del que se bebe irredento el pago de la comida del mes.

Queremos flores de las que intrigan y levantan falsos

flores de las que se ensañan contra sus hijas, sus madres y

sus nueras

y albergan ponzoña en su corazón para las de su mismo

género.

Tantas flores serían necesarias para secar los húmedos

pantanos

donde el agua de nuestros ojos se hace lodo;

arenas movedizas tragándonos y escupiéndonos,

de las que tenaces, una a una, resurgiremos.

Amanece con pelo largo el día curvo de las mujeres.

Queremos flores hoy. Cuanto nos corresponde.

El jardín del que nos expulsaron.

Il·lustració de Bryan Valenzuela.

Poesía soy yo. Poetas en español del siglo XX (1886-1960): visibilitzant a les poetesses castellanoparlants

Hem xerrat en aquest blog moltes vegades de la invisibilitat -que no carència- de la poesia creada per dones al llarg de la història de la literatura. Hi ha moltes, com bé ens descriu Clara Janés al seu llibre Guardar la casa y cerrar la boca, però cal investigar i difondre els seus poemes.

Ara tenim l'oportunitat de conèixer a un grapat de poetesses que han escrit en castellà al llarg del segle XX gràcies a una antologia que acaba d'editar Visor. Ana Merino i Raquel Lanseros són les antologistes d'aquest important i interessant llibre i han seleccionat 82 autores rellevants de tots els països hispanoparlants: Poesía soy yo. Poetas en español del siglo XX (1886-1960), editat per Visor.

Han incluido a poetisas de todos los países de habla castellana. “El hispanismo del siglo XXI debe tener vocación transatlántica si quiere crecer. Ser inclusivo y aportar un abanico de posibilidades que nos enriquezcan a todos”, afirma Ana Merino, además de poeta, experta en cómic y dramaturga. “Entiendo la poesía siempre desde un territorio plural que abarque a todos los países hispanoparlantes. Siento innecesaria y ficticia cualquier barrera literaria que separe nuestro idioma”, tercia Raquel Lanseros. -El País-

D'esquerra a detra: Violeta Parra, Gloria Fuertes, Piedad Bonnett, Carmen Conde i Alejandra Pizarnik.
-caricatures de Sciammarella-

Us fiquem un tastet del que podeu trobar:

Cuando las veo pasar alguna vez me digo: qué sentirán

ellas, las que decidieron ser perfectas conservar a toda costa

sus matrimonios no importa cómo les haya resultado el marido

(parrandero mujeriego jugador pendenciero

gritón violento penqueador lunático raro algo anormal

neurótico temático de plano insoportable

dundeco mortalmente aburrido bruto insensible desaseado

ególatra ambicioso desleal politiquero ladrón traidor mentiroso

violador de las hijas verdugo de los hijos emperador de la casa

tirano en todas partes) pero ellas se aguantaron

y sólo Dios que está allá arriba sabe lo que sufrieron.

-

Cuando las veo pasar tan dignas y envejecidas,

los hijos las hijas ya se han ido en la casa sólo ellas han quedado

con ese hombre que alguna vez quisieron (tal vez ya se calmó

no bebe apenas habla se mantiene sentado frente al televisor

anda en chancletas bosteza se duerme ronca se levanta temprano

está achacoso cegato inofensivo casi niño) me pregunto:

-

¿Se atreverán a imaginarse viudas, a soñar alguna noche

que son libres

y que vuelven por fin sin culpas a la vida?

 -Daisy Zamora (Managua, Nicaragua, 1950-)-

*

Usted nunca ha parido

no conoce

el filo de los machetes

no ha sentido

las culebras de río

nunca ha bailado

en un chargo de sangre querida

doctor

NO META LA MANO TAN ADENTRO

que ahí tengo los machetes

que tengo una niña dormida

y usted nunca ha pasado

una noche en la culebra

usted no conoce el río.

-María Auxiliadora Álvarez (Caracas, Venezuela, 1956-)-

Un llibre molt recomanable, fantàstic per a tenir a mà aquestes nits d'estiu.

El libro: poesia de Rubén Darío

El libro

(Rubén Darío)

El libro es el telescopio

con el que se ve el infinito,

y la estrella, el aerolito

y nuestro planeta propio:

es también el microscopio

que en una mínima gota

nos hace ver como flota

un orbe a todos igual,

que es del coro universal,

una bellísima nota.

El libro es fuerza, es valor,

es poder, es alimento;

antorcha del pensamiento

y manantial del amor.

El libro es llama, es ardor,

es sublimidad, consuelo,

fuente de vigor y celo,

que en sí condensa y encierra

lo que hay de grande en la tierra,

lo que hay de hermoso en el cielo.

Les il·lustracions són de Gemma Aguasca.

La sonrisa: regalem somriures i versos a tots i totes

Regalem cada dia molts somriures -il. André Neves-

Tenim una moneda personal molt valuosa però que podem regalar-la a tothom en cada moment i mai s'acaba. Una moneda que no cotitza més que a la borsa dels sentiments: el somriure. Oferir-la beneficia a tots i negar-la crea tristor i hostilitat.

Hui volem regalar molts somriures per a tots vosaltres, grans i menuts.

La sonrisa

(Ernesto Mejía Sánchez)

Vale tan poco una sonrisa

que darla cuesta nada y sí

negarla, mucho. Una sonrisa,

una sonrisa inmerecida, no tiene

precio ni en el cielo ni en la tierra.

Una sonrisa gratuita, pura

como la luz sin la que no podría

vivir, sólo se paga con la muerte.

No puede conmigo la tristeza: poesía de Claribel Alegría

No puede
(Claribel Alegría / Estella Guerrera, il.)

No puede conmigo
la tristeza
la arrastro hacia la vida
y se evapora.

Los portadores de sueños: poema de Gioconda Belli

Los portadores de sueños

(Gioconda Belli / Andrius Kovelinas)

En todas las profecías

está escrita la destrucción del mundo.

Todas las profecías cuentan

que el hombre creará su propia destrucción.

Pero los siglos y la vida

que siempre se renueva

engendraron también una generación

de amadores y soñadores;

hombres y mujeres que no soñaron

con la destrucción del mundo,

sino con la construcción del mundo

de las mariposas y los ruiseñores.

Desde pequeños venían marcados por el amor.

detrás de su apariencia cotidiana

guardaban la ternura y el sol de medianoche.

Las madres los encontraban llorando

por un pájaro muerto

y más tarde también los encontraron a muchos

muertos como pájaros.

Estos seres cohabitaron con mujeres traslúcidas

y las dejaron preñadas de miel y de hijos verdecidos

por un invierno de caricias.

Así fue como proliferaron en el mundo los portadores sueños,

atacados ferozmente por los portadores de profecías

habladoras de catástrofes.

Los llamaron ilusos, románticos, pensadores de utopías

dijeron que sus palabras eran viejas

y, en efecto, lo eran porque la memoria del paraíso

es antigua al corazón del hombre.

Los acumuladores de riquezas les temían

lanzaban sus ejércitos contra ellos,

pero los portadores de sueños todas las noches

hacían el amor

y seguía brotando su semilla del vientre de ellas

que no sólo portaban sueños sino que los

multiplicaban y los hacían correr y hablar.

De esta forma el mundo engendró de nuevo su vida

como también había engendrado

a los que inventaron la manera

de apagar el sol.

Los portadores de sueños sobrevivieron a los

climas gélidos pero en los climas cálidos casi parecían brotar por

generación espontánea.

Quizá las palmeras, los cielos azules, las lluvias

torrenciales tuvieron algo que ver con esto,

la verdad es que como laboriosas hormiguitas

estos especimenes no dejaban de soñar y de construir

hermosos mundos,

mundos de hermanos, de hombres y mujeres que se

llamaban compañeros,

que se enseñaban unos a otros a leer, se consolaban

en las muertes,

se curaban y cuidaban entre ellos, se querían, se

ayudaban en el

arte de querer y en la defensa de la felicidad.

Eran felices en su mundo de azúcar y de viento,

de todas partes venían a impregnarse de su aliento,

de sus claras miradas,

hacia todas partes salían los que habían conocido

portando sueños soñando con profecías nuevas

que hablaban de tiempos de mariposas y ruiseñores

y de que el mundo no tendría que terminar en la

hecatombe.

Por el contrario, los científicos diseñarían

puentes, jardines, juguetes sorprendentes

para hacer más gozosa la felicidad del hombre.

Son peligrosos - imprimían las grandes rotativas

Son peligrosos - decían los presidentes en sus discursos

Son peligrosos - murmuraban los artífices de la guerra.

Hay que destruirlos - imprimían las grandes rotativas

Hay que destruirlos - decían los presidentes en sus discursos

Hay que destruirlos - murmuraban los artífices de la guerra.

Los portadores de sueños conocían su poder

por eso no se extrañaban

también sabían que la vida los había engendrado

para protegerse de la muerte que anuncian las

profecías y por eso defendían su vida aun con la muerte.

Por eso cultivaban jardines de sueños

y los exportaban con grandes lazos de colores.

Los profetas de la oscuridad se pasaban noches y días enteros

vigilando los pasajes y los caminos

buscando estos peligrosos cargamentos

que nunca lograban atrapar

porque el que no tiene ojos para soñar

no ve los sueños ni de día, ni de noche.

Y en el mundo se ha desatado un gran tráfico de

sueños que no pueden detener los traficantes de la muerte;

por doquier hay paquetes con grandes lazos

que sólo esta nueva raza de hombres puede ver

la semilla de estos sueños no se puede detectar

porque va envuelta en rojos corazones

en amplios vestidos de maternidad

donde piesecitos soñadores alborotan los vientres

que los albergan.

Dicen que la tierra después de parirlos

desencadenó un cielo de arcoiris

y sopló de fecundidad las raíces de los árboles.

Nosotros sólo sabemos que los hemos visto

sabemos que la vida los engendró

para protegerse de la muerte que anuncian las

profecías.

Ama tu ritmo y ritma tus acciones... con poesia

A l'estiu tot es ralentitza, sembla que el dia avança a un ritme diferent. Però hem de ser conscients que el més important és el ritme nostre i som nosaltres els que l'hem de marcar.

Ama tu ritmo

(Rubén Darío)

Ama tu ritmo y ritma tus acciones

bajo su ley, así como tus versos;

eres un universo de universos

y tu alma una fuente de canciones.

La celeste unidad que presupones

hará brotar en ti mundos diversos,

y al resonar tus números dispersos

pitagoriza en tus constelaciones.

Escucha la retórica divina

del pájaro del aire y la nocturna

irradiación geométrica adivina;

mata la indiferencia taciturna

y engarza perla y perla cristalina

en donde la verdad vuelca su urna.

Il·lustració d'Andrea Calesi.

El regalo de Navidad: poesía de Rubén Dario

El regalo de Navidad

(Rubén Dario)

En las cercanías de Belén se para

el cortejo. ¿A causa? A causa de que

una dulce niña de belleza rara
surge ante los magos, todo ensueño y fe.

¡Oh, reyes! —les dice—. Yo soy una niña
que oyó a los vecinos pastores cantar,
y desde la próxima florida campiña
miró vuestro regio cortejo pasar.

Yo sé que ha nacido Jesús Nazareno,
que el mundo está lleno de gozo por Él,
y que es tan rosado, tan lindo y tan bueno,
que hace al sol más sol, y a la miel más miel.

Aún no llega el día… ¿Dónde está el establo?
Prestadme la estrella para ir a Belén.
No tengáis miedo que la apague el diablo,
con mis ojos puros la cuidaré bien.

Los magos quedaron silenciosos. Bella
de toda belleza, a Belén tornó
la estrella y la niña, llevada por ella
al establo, cuna de Jesús, entró.

Pero cuando estuvo junto a aquel infante,
en cuyas pupilas miró a Dios arder,
se quedó pasmada, pálido el semblante,
porque no tenía nada que ofrecer.

La Madre miraba a su niño lucero,
las dos bestias buenas daban su calor;
sonreía el santo viejo carpintero,
la niña estaba temblando de amor.

Allí había oro en cajas reales,
perfumes en frascos de hechura oriental,
incienso en copas de finos metales,
y quesos, y flores, y miel de panal.

La il·lustració és de Lilo Fromm.

Letanía de nuestro Señor Don Quijote: poema de Rubén Darío

Letanía de nuestro Señor Don Quijote

(Rubén Darío)

...

Escucha, divino Rolando del sueño,
a un enamorado de tu Clavileño,
y cuyo Pegaso relincha hacia ti;
escucha los versos de estas letanías,
hechas con las cosas de todos los días
y con otras que en lo misterioso vi.

¡Ruega por nosotros, hambrientos de vida,
con el alma a tientas, con la fe perdida,
llenos de congojas y faltos de sol,
por advenedizas almas de manga ancha,
que ridiculizan el ser de la Mancha,
el ser generoso y el ser español!

¡Ruega por nosotros, que necesitamos
las mágicas rosas, los sublimes ramos
de laurel Pro nobis ora, gran señor.
¡Tiembla la floresta de laurel del mundo,
y antes que tu hermano vago, Segismundo,
el pálido Hamlet te ofrece una flor!

Ruega generoso, piadoso, orgulloso;
ruega casto, puro, celeste, animoso;
por nos intercede, suplica por nos,
pues casi ya estamos sin savia, sin brote,
sin alma, sin vida, sin luz, sin Quijote,
sin piel y sin alas, sin Sancho y sin Dios.

De tantas tristezas, de dolores tantos
de los superhombres de Nietzsche, de cantos
áfonos, recetas que firma un doctor,
de las epidemias, de horribles blasfemias
de las Academias,
¡líbranos, Señor!

De rudos malsines,
falsos paladines,
y espíritus finos y blandos y ruines,
del hampa que sacia
su canallocracia
con burlar la gloria, la vida, el honor,
del puñal con gracia,
¡líbranos, Señor!

Noble peregrino de los peregrinos,
que santificaste todos los caminos,
con el paso augusto de tu heroicidad,
contra las certezas, contra las conciencias
y contra las leyes y contra las ciencias,
contra la mentira, contra la verdad...

¡Ora por nosotros, señor de los tristes
que de fuerza alientas y de ensueños vistes,
coronado de áureo yelmo de ilusión!
¡que nadie ha podido vencer todavía,
por la adarga al brazo, toda fantasía,
y la lanza en ristre, toda corazón!

La il·lustració és de Tomek Sętowski.

Poema, de Claribel Alegría

Poema

(Claribel Alegría)

¿Qué fue de ese poema

que no pude atrapar

el que pasó rengueando

frente a mí

con las alitas rotas? 

Il·lustració de Sasha Ivoilova.

Fronteras... de amor: poesia de Claribel Alegría

Fronteras
(Claribel Alegría)

Fui la nube
y la lluvia
y el mar
y quiero ser la tarde
y la muralla
y tú.

Il·lustració de David Pintor.

Mayo, poesia de Gioconda Belli

Quasi estem acomiadant-se de maig, com una flor que acaba marcint-se. Mes de les flors, mes de florir la natura i els sentiments.

Mayo

(Gioconda Belli)

No se marchitan los besos
como los malinches,
ni me crecen vainas en los brazos;
siempre florezco
con esta lluvia interna,
como los patios verdes de mayo
y río porque amo el viento y las nubes
y el paso del los pájaros cantores,
aunque ande enredada en recuerdos,
cubierta de hiedra como las viejas paredes,
sigo creyendo en los susurros guardados,
la fuerza de los caballos salvajes,
el alado mensaje de las gaviotas.
Creo en las raíces innumerables de mi canto.

La il·lustració és de Viive Noor.

Atrapada entre versos

Vuelo interrumpido

(Claribel Alegría)

Soñé que era un ala

desperté

con el tirón

de mis raíces.

La il·lustració és de Daryl Zang.

Un bes de bona nit! / Un beso de buenas noches! Poesía de Alejandro Bravo

Arrurrú

(Alejandro Bravo)

El niño me besa

y me pide que le acompañe

en el lecho

hasta que logre

alcanzar el sueño.

Antes de dormirse

me dice al oído

¡Papá, te quiero mucho!

Con la calidez

de un pequeño sol

cierta ternura invade mi pecho

La il·lustració és de И. Панов (Igor Panov).

Castillos de arena, poesia de Gioconda Belli

Castillos de arena
(Gioconda Belli)

¿Por qué no me dijiste que estabas construyendo
ese castillo de arena?
Hubiera sido tan hermoso
poder entrar por su pequeña puerta,
recorrer sus salados corredores,
esperarte en los cuadros de conchas,
hablándote desde el balcón
con la boca llena de espuma blanca y transparente
como mis palabras,
esas palabras livianas que te digo,
que no tienen más que el peso
del aire entre mis dientes.
Es tan hermoso contemplar el mar.
Hubiera sido tan hermoso el mar
desde nuestro castillo de arena,
relamiendo el tiempo
con la ternura
honda y profunda del agua,
divagando sobre las historias que nos contaban
cuando, niños, éramos un solo poro
abierto a la naturaleza.
Ahora el agua se ha llevado tu castillo de arena
en la marea alta.
Se ha llevado las torres,
los fosos,
la puertecita por donde hubiéramos pasado
en la marea baja,
cuando la realidad está lejos
y hay castillos de arena
sobre la playa...

La il·lustració és de David R. Ramos.

Visca San Fermín, amb cançons i poesia!

Ja han començat les festes de San Fermín amb el seu famós txupinazo. Els desitgem a tots els pamplonesos i als visitants unes molt bones i divertides festes (sense incidents). Fiquem un poc de poesia a la festa i cançons populars de les festes de San Fermín:

La Muchedumbre: ¡Otro toro!

El Buey: ¡Calla! ¡Muere! Es tu tiempo

El Toro: ¡Atroz sentencia!

                                         Ayer el aire, el so; hoy el verdugo

                                  ¿Qué peor que este martirio?

El Buey: La impotencia

El Toro: ¿Y qué más negro que la muerte?

El Buey: ¡El yugo!

(Rubén Darío)

El cantor errant va portant poesia i armonia / El cantor errante va trayendo poesía y armonía

 Un fil de paraules ens uneixen sota una melodia que és universal. Hi ha un cantor que recorre el món desfilant la madeixa del seu cant, és el cantor errant que viatja per tot arreu per portar, a les orelles dels qui l'escolten, harmonia i eternitat.

El canto errante

(Rubén Dario)

El cantor va por el mundo

sonriendo o meditabundo.

El cantor va sobre la tierra

en blanca paz o en roja guerra.

Sobre el lomo del elefante

por la enorme India alucinante.

En palanquín y en seda fina

por el corazón de la China;

en automóvil en Lutecia;

en negra góndola en Venecia;

sobre las pampas y los llanos;

en los potros americanos;

por el río va en canoa,

o se le ve sobre la proa

de un steamer sobre el vasto mar,

o en un vagón de sleeping-car.

El dromedario del desierto,

barco vivo, le lleva a un puerto.

Sobre el raudo trineo trepa

en la blancura de la estepa.

O en el silencio de cristal

que ama la aurora boreal.

El cantor va a pie por los prados,

entre las siembras y ganados.

Y entra en su Londres en el tren,

y en asno a su Jerusalén.

Con estafeta y con malas,

va el cantor por la humanidad.

El canto vuela con sus alas:

Armonía y Eternidad.

 La il·lustració és d'Anton & Nina.

También me gusta el amor: poesia de Claribel Alegría

También me gusta el amor

(Claribel Alegría)

También me gusta el amor
al que le cierran la puerta
el que entra por la ventana
volando sobre una cuerda. 

La il·lustració és d'Astrid Yskout.

Poesia amorosa latinoamericana: llibre de poemes d'amor

Cada vegada són més el llibres de poesia que podem llegir per internet i això ens ajuda a descobrir determinades obres que d'altra manera tindriem difícil accès. Hui us volem recomanar l'obra Poesía amorosa latinoamericana, amb pròleg i selecció de Manuel Ruano, editat per la Fundación Biblioteca Ayacucho. Interessant l'estudi preliminar i la selecció de poetes i poemes, doncs ens dona una amplia visió de la poesia d'amor a llatinoamerica.

Epígrama

(Ernesto Cardenal)

Al perderte yo a ti tú y yo hemos perdido

yo porque tú eras lo que yo más amaba

y tú porque yo era el que te amaba más.

Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo:

porque yo podré amar a otras como te amaba a ti

pero a ti no te amarán como te amaba yo.