Es mostren els missatges amb l'etiqueta de comentaris poemes sobre el temps. Mostrar tots els missatges
Es mostren els missatges amb l'etiqueta de comentaris poemes sobre el temps. Mostrar tots els missatges

1.6.18

Odio especial al despertador... tic-tac... riiiiiiing. Suenan los versos


La setmana va acabant-se, però hui encara ha sonat el despertador per encetar el nou dia. Quin fàstic em fa el despertador! Tinc una espècie d'odi especial, com diu el poema, de dilluns a divendres i la resta... ni li faig cas. 

Odio especial,
sólo de Lunes a Viernes

Peor que una pesadilla,
más molesto que mi hermana,
más feo que usar horquillas,
o comer comida sana.
Más ácido que pastilla
de aspirina atragantada,
y más triste que una ardilla
con la patita quebrada.
Más molesto que una astilla
que se te queda clavada,
es esa tonta manía
que no sirve para nada.
Es lo que hago cada día
menos el fin de semana,
con lo linda que es la cama:
¡levantarme temprano a la mañana!

La il·lustració és d'Amy Bates.

23.9.17

Canción del tiempo, de David Chericián / Soterrem el temps acompanyat de poesia

 

Corre, vola, para, poc a poc, desapareix, bota,... són moltes les sensacions que cadascú tenim del temps en cada moment. El temps es relativitza, malgrat que les manilles del rellotge van marcant el seu pas. Però... qué passaria si el temps desapareguera? Doncs tenim una cançó infantil amb el seu soterrament.

Canción del tiempo

 El tiempo,
el tiempo,
el tiempo se murió
y lo van a enterrar
dentro de un gran reloj
con las manos cruzadas
a las diez y a las dos;
que sí,
que no,
que el tiempo se murió
y nadie sabe, nadie,
a qué hora sucedió;
que sí,
que no,
que el tiempo se murió.

La il·lustració és de Stefano Arici.

9.2.17

Rimador punto net: creador de poesía automática


Màquina cosidora de poemes -il·lustració de Juan Hoyos Silva

Utilitzem aplicacions i programaris pera fomentar la lectura, actualitzant la manera de comunicar-nos d'una manera lúdica. Doncs hui volem recomanar-vos que entreu a Rimador punto net: creador de poesía automática (sols en castellà) i segur que us sorprendreu i riureu dels resultats.

Es tracta d'una web que inclou un programari per tal de crear poemes automàticament en funció del que nosaltres li indiquem. Hem fet una prova incloent, tan sols, les lletres 'orta' com a final d'una possible paraula (també podeu incloure el número de síl·labes que volem o el número de lletres)


I ens surt aquest poema:

Creando frases rimadas que rimen con "orta"

La vida es atroz, pero afortunadamente es corta,
discurren mucho algunos en lo que nada les importa,
las horas son largas y la vida es corta,
lamento que la vida sea tan corta.

Mas no te importa,
todo lo mortal el tiempo corta,
tac tac tacatac no te importa,
la vida es corta.

El saqueo poco importa,
no lo sé, no me importa,
qué importa al que ya nada importa,
no te importa.

Al público no le importa.


Són poemes totalment absurds però que ens donen pas a jugar i riure's. Proveu-ho!

23.1.17

Que te devuelvan el tiempo de los lunes... con poesía



Adoración nocturna
(Ana Merino)

Que te devuelvan el tiempo de los lunes
y los hagan festivos en tu agenda
para que la semana no te pese tanto
y puedas sentir los dientes de las calles
mordisquear con ternura
el último tramo del domingo.

Que te devuelvan las horas de los lunes
y las puedas guardar entre las sábanas
para que la ciudad se duerma en tu regazo
y se llenen de ti los que te miran.

Que te traigan el ritmo de los sueños
y los puedas bailar,
que la luz de tu abrazo
se guarde algún secreto.

Que los lunes se aprendan
de memoria tu cuerpo.
Que no le falte nada a tu universo
porque el dios de la noche
el lunes descansó
para esperarte.

La il·lustració és de Jeremy Forson.

1.6.16

Menú d'astronauta amb versos


Ens encanta l'espai i estaríem molt contentes de visitar-lo, però després de veure aquest menú gastronòmic setmanal que tenen els astronautes... se'ns empassen les ganes. Llegiu, llegiu el poema i a veure si a vosaltres us agrada ( tot versionant la cançó de la masereta i els dies de la setmana).

Menú d'astronauta

El dilluns, cápsules de llegums,
el dimarts, xarop de cards
(i ja en comencem a estar farts),
el dimecres, polsim de nespres,
el dijous, somni de truita de dos ous,
el divendres, pastilles de mongetes tendres,
el dissabte, olor de coca de recapte.
i el diumenge...
                                                                 és el dia que no es menga.

Il·lustració d'Andrew Kolb.

4.4.16

Tic tac, tic tac... plugim de temps, plugim de vers


Tic tac, tic tac, tic tac... colpeja el temps,
tic tac, tic tac, tic tac... un so que es repeteix,
tic tac, tic tac, tic tac... plugim d'aigua,
tic tac, tic tac, tic tac... plugim de vers.

Aquesta poesia visual és d'Anna Masini. Ens ha encantat i nosaltres l'hem acompanyada d'un text que ens ha suggerit.

6.7.15

Tic-tac, canta un relojito, tic-tac, canta su canción y lo acompasamos con los versos


Tic-tac, tic-tac, va passant el temps volant. El rellotge marca amb el seu ritme i musicalitat cada moment, tots, els bons i roïns, els alegres i tristos, els festius i avorrits, els que tenen sabor a sal marina o a pi de muntanya. Tic-tac, tic-tac, va passant el temps i nosaltres l'acompanyem de poesia.

Tic-tac, canta un relojito,
tic-tac, canta su canción.
Tic-tac, cuenta despacito
el paso del tiempo
con mucho tesón. 

Tic-tac, está muy contento,
tic-tac, le encanta contar,
tic-tac, segundos, minutos,
y hora tras hora
ve el día pasar. 

Tic-tac, y así poco a poco,
tic-tac, va dejando atrás,
tic-tac, con ritmo animado,
presente y pasado,
¡no puede parar!

La il·lustració és de Stefan Turk.

2.3.15

Frío de marzo, calor de poesía / Fred de març, calor de poesia

Bojeries climatològiques del mes de març -il. Betania Zacarías-

Març és un mes que sol estar esborrajat. Pot sortir un sol estiuenc o caure una nevada grandíssima, ploure o fer molt de vent. Mes de març... mes de la poesia.

Vientos del mes de marzo,
todavía carne de invierno
entre los frutales blancos.
Tan frágil es la rama,
que no puede sostener
más que un instante
al jilguero que canta,
sin que el viento
a su paso lo levante
hacia el cielo de la tarde,
y sean al fin uno
la hoja el pájaro y el aire.
Estas nubes de marzo,
esta lluvia,
llegaron como siempre
desde un atlas,
donde el nombre
de los mares esta escrito
con letras azules,
por un niño
que ha mojado

los dedos en sus aguas.
Cuando hay luz, la luz basta,
basta el cielo azul y el agua,
la curva del camino, la tierra blanca.

(Ana María Valencia Herrera)

13.10.14

"Te canto un cuento" y otros libros de poesía infantil de Ramón Iván Suárez Caamal


L'escriptor mexicà Ramón Iván Suárez Caamal acaba de publicar un preciós llibre de poesia infantil, Te canto un cuento, il·lustrat per Pájaro Toj -Luis David Canul-. 14 poemes entre els que cal destacar Ensalmo para cantar un cuento, Confesiones de una niña lectora, No hay vacantes o El sueño de una niña bruja. Tal vegada tenim dificultats per adquirir el llibre, però com que no volem deixar-vos amb la mel a la boca hem pensat en incloure ací alguns dels seus altres poemaris.

En un árbol la canción. Antología, de Ramón Iván Suárez Caamal


En un árbol la canción 
de mis versos conseguí. 
Tómalos, son para ti; 
en ellos mi corazón 
se hizo niño y aprendí 
la más hermosa lección. 

Poemas para los más pequeños, de Ramón Iván Suárez Caamal

Manos cerradas,
manos abiertas,
manos dormidas,
manos despiertas.
Manos de nido,
manos que muevo,
la gallinita
cacaraquea
y pone un huevo.
Dedos que estiro,
dedos doblados,
son diez pollitos
los que han brotado.

La fauna del platón y otros poemas,de Ramón Iván Suárez Caamal

Reporte meteorológico 
El huracán
-niño malo-
sin miedo a que lo castiguen,
juega al trompo trompiloco
en las aguas del Caribe.

12.4.14

Papallona que aleteja pel temps / Mariposa que aletea por el tiempo

D'entre la boira del somnis surt la papallona -il. Kardaev Oleg-

El paso de los años
(Javier Sologuren)       
          
porque cogí la mariposa
no en el jardín
sino en el sueño
porque en mi almohada
oí cantar al río
al crepúsculo orar
porque el cielo breve
de la flor
me llevó lejos
porque el niño aún
(que fui que a veces soy)
despierta y ve
la mariposa
volar en el jardín
que ya no sueño.

7.1.14

Poesia entre nubes... de Francisco Pino / Poesia entre núvols



Són els núvols una essència, diàfana i canviant, que poblen el cel i solquen per les estacions. Dedicats als núvols té el poeta vallisoletà Francisco Pino uns poemes preciosos.

No las oyes...
(Francisco Pino)
No las oyes
aunque corren...

(¿Llevan envueltos
sus pies en flores?)

No las oyes
aunque cantan...

(¿Llevas envuelta
su voz en alma?)

No las oyes
aunque gritan...

Callan sus lenguas.
¡Voz infinita!
*

Perfección
(Francisco Pino)
Esa nube fue y se fue.
¡Qué limpio ha dejado el aire
la pureza de ese ser
que existió para negarse!
*

Gracia
(Francisco Pino)
Gracia de la nube: el ser
en cada instante su firma,
rúbrica del perecer,en cada instante distinta.
*

Semejanza
(Francisco Pino)
Es del cuerpo de la nube
flor
la gota de agua y del alma
es ubérrima expresión
celestial. (Como la lágrima)

La il·lustració és de Marcela Bolívar.

30.9.13

La protesta de dilluns: poesia de Marc Granell


No m'estranya gens ni mica que el "dilluns" estiga molt enfadat. Totes les protestes recauen sobre ell, el primer dia de la setmana, el primer dia de treball o d'escola, el primer per tornar a la feina i les obligacions. Els dilluns pel matí tot són males cares i remugons. No m'estranya que hi proteste, a qui corresponga i...

La protesta de dilluns

Dilluns està ja molt fart
que la gent, només desperta,
l'insulte com si fos l'únic
culpable que hi ha a la terra
de tots els mals que al món passen
perquè s'acaba la festa.
Indignat, escriu i firma
una carta de protesta
que envia a qui correspon.
I qui correspon contesta
dient-li que la setmana
està ja del tot completa
i que el dilluns va nàixer
per sempre dilluns es queda.

La il·lustració és de Gurihiru.

19.9.13

L'efecte espill en la poesia infantil i juvenil: poetiqüestionari / El efecto espejo en la poesía infantil y juvenil: poeticuestionario


Hay dias que pasan 
sin haber llegado

otros
que no se van nunca

De vegades a l'hora de difondre la poesia no se n'adonem de la gran importància que té el seu contingut. A la poesia podem aplegar per la musicalitat, per la rima, pel joc, pel cant, per... moltíssims motius. Però hi ha un motiu, fonamental, del que de vegades els "mediadors" no tenim en compte: el sentiment.

Quan llegim un poema hi ha moments que t'atrapen els versos. És com si allò que està passant-te, allò que no saps com explicar, que et costa comunicar, de cop i volta ho trobes en uns versos. És l'efecte espill de la literatura. A més, al reconèixer poèticament el que estem llegint açò ens fa reflexionar i la pròpia reflexió ens porta a transformar el poema en una segona lectura. I és que no hi ha un poema en si, darrere dels versos hi ha tants poemes com lectors de poesia. 

Moltes vegades, a l'escola, s'analitza el que el poeta ens diu amb el poema -tenint en compte la seua biografia i l'entorn social i cultural del moment de la creació literària-. Aquest anàlisi literari és molt interessant i necessari, però de vegades constrenyem la poesia a l'anàlisi, no a la relació poema-lector i això fa que perdi el sentit, el lligam del propi lector amb la poesia... i quan no hi trobem sentit al que llegim acabem rebujant-ho.

És veritat que no tots els poemes ens aporten camins per a la reflexió, personal o col·lectiva, aleshores caldrà que els mediadors -mestres, bibliotecaris, pares, animadors a la lectura, etc.- siguen lectors i coneixedors de poesia, que tinguen un bagatge poètic, per poder-hi difondre. No hi ha receptes màgiques per aplegar a ser lector o escriptor de poesia, cal tan sols anar alliberant-la poc a poc per a que arrele entre els xiquets i joves, amb il·lusió, amb sentiment i amb coneixença d'allò que volem difondre.

Per exemple, qüestions tan interessants com el pas del temps, el seu aprofitament, la seua monotonia, la seua pròpia relativitat... tot això i més ho podem tractar amb uns breus versos, com els que encapçalen aquest post. Qui no ha gaudit tant en la preparació d'un projecte que quan aplega la seua realització és com si fos el menys important? Són dies que passen de llarg. Al contrari, hi ha dies, moments, situacions que pesen tant, que són tan doloroses o fastigoses que sembla que s'instal·len per sempre en el nostre temps, que no passen, que el temps s'ha aturat malgrat comprovar que les manilles del rellotge avancen.

Aquest efecte espill va trobant-se després de moltes lectures, des de menudets, també en la poesia.

Tot açò són reflexions en veu alta que ens encantaria debatre amb vosaltres. Què us sembla? Què opineu? És més important la forma que el contingut en la poesia infantil i juvenil? Tenen en compte els poetes aquest efecte espill en els seus lectors infantils? Ens encantaria que ens deixareu els vostres comentaris i intercanviar experiències i reflexions -gràcies per endavant-. Reprenem el poetiqüestionari.

El fotomuntatge és d'Erwan Frotin.

22.3.13

Els dies: poema d'Isabel Barriel



El dies passen i passen, el temps avança. Uns dies passen lentament, dessaborits, altres apressa, quasi sense adonar-se'n. Hi ha dies grisos i dies plens de colors, dies que no s'obliden i altres que no deixen marca, dies de festa i dies de dol, dies per compartir i dies de solitud... dies i dies.

Volem que hui siga un dia d'aquests especials, plen de somriures i de poesia. Així que hem tret el cap per la finestra i... hem guaitat la primavera! Què bonic! Hui serà un dia esplèndid, segur. Bon dia, primavera!

Els dies
(Isabel Barriel)

Mira com passen els dies,
comencen, avancen, s'acaben,
remuguen a voltes mandrosos
i fan carreretes
pels camps incerts curiosos del temps.

Hi ha uns dies que destaquen
i ballen contents i canten i s'amaguen
i volen que els busquis després al pou dels records.

Hi ha d'altres ben tristos
decorats amb flonjos núvols negres o grisos
que ens espanten com les pitjors tempestes terribles amb llamps i trons.

I uns altres que neixen avorrits
i gemeguen quan són encara petits,
creixen i es perden de seguida a l'aiguabarreig de l'oblit.

I...què passa a la vida amb aquell dia especial?
El que t'il·lumina a l'albada amb el sol tot vestit de blanc,
el que et pinta les hores amb pinzellades de safirs i diamants,
el que t'omple l'horitzó d'esperança
i el rius del voltant d'aigües serenes i clares,
el que entra a l'existència en silenci al matí i es queda,
el que alimenta amb efluvis i flaires de flors el teu cor,
el dia que trobes l'enginy o la clau del tresor,
el que et desvetlla el ritme sonor de les onades del mar,
aquell que t'estira la musculatura facial i et fa riure una mica de tot...

La il·lustració és d'Yuko Shimizu.

19.1.13

Campanas tañendo versos: poema d'Edgar Allan Poe


Un dia com el d'avui, en 1809 (no sabem si tan fred i plujós), va nàixer Edgar Allan Poe , que coneixem més pels seus contes de terror que per la seua poesia. Li rendim un homenatge amb un poema seu que fa referència al toc de les campanes i con aquest marcava la vida de les persones i del poble.
Las campanas
(Edgar Allan Poe)

 
I
¡Escuchad el tintineo!
!La sonata
Del trineo
Con cascabeles de plata!
¡Qué alegría tan jocunda nos inunda al escuchar
la errabunda melodía de su agudo tintinear!
¡Es como una epifanía,
En la ruda racha fría,
la ligera melodía!
¡Cómo fulgen los luceros!
-¡Verdaderos Reverberos !-
Con idéntica armonía
A la clara melodía
Cintilando, cintilando, cintilando,
¡Cómo los cascabeles
van sonando!
Y en un mismo son, son único,
Que igualiza un ritmo rúnico,
Los luceros siguen fieles
Cascabeles, cascabeles, cascabeles
El son de los cascabeles,
Cascabeles, cascabeles, cascabeles
Cascabeles,
¡El son grato, que a rebato, surge en los cascabeles!

II
Escuchar el almo coro
Sonoro
Que hacen las campanas todas:
¡Son las campanadas de oro
De las bodas!
¡Oh, qué dicha tan profunda nos inunda al escuchar
La errabunda melodía de su claro repicar!
¡Cómo revuela al desgaire
Esta música en el aire!
¡Cómo a su feliz murmullo
Sonoro,
Con sus claras notas de oro,
Se aúna la tórtola con su arrullo,
Bajo la luz de la luna!
¡Qué armonía
Se vacía
De la alegre sinfonía
De este día!
¡Cómo brota
Cada nota!:
Fervorosamente, dice
la felicidad remota
Que predice.
Y a la voz de una campana, siguen las de sus hermanas
Las campanas,
Las campanas, las campanas, las campanas, las campanas,
las campanas, las campanas, las campanas,
En sonoro ritmo de oro, de almo coro, ¡las campanas!

III
¡Oíd cual suena el bordón!:
el bordón
De son bronco
Que pone en el corazón
El espanto con su son,
Con su son de bronce, ronco.
¡que tristeza tan profunda nos apresa al escuchar
Cómo reza, gemebunda, la fiereza del llamar!
Cómo su son taciturno,
En el silencio nocturno
Es grito desesperado
Que no es casi pronunciado
¡De aterrado!
Grito de espanto ante el fuego
Y agudo alarido luego,
Es un clamor que se extiende,
Que el espacio ronco, hiende
Y que llama;
Que defiende.

Y que clama, clama, clama,
Que clama pidiendo auxilio
En tanto que ve el exilio
De aquellos que el fuego, ciego y arrollador, empobrece
Y el fuego que ataca y crece,
Mientras se oye el ronco son,
El somatén del bordón,
Del bordón, bordón, bordón
¡Del bordón!
¡Cómo el alma se desgarra
Cuando el son del bordón narra
La aflicción
¡De aquellos que arruina el fuego!
Y, cómo nos dice luego
Los progresos que hace el fuego
-Que va a tientas como ciego-
El somatén del bordón,
¡Que es toda una narración!
¡Oh, la tempestad de ira
En la que el bordón delira
Y en que convulso, delira!
El alma escucha anhelante
la queja que da el bordón
Con su son;
El bordón que da su son,
El bordón, bordón, bordón,
¡El bordón!
Que es toda una narración el somatén del bordón
Del bordón, del bordón, del bordón
Del bordón, del bordón, del bordón
¡Del bordón!
El grito ante el infinito, cual proscrito, ¡del bordón!

IV
¡Escuchad cómo la esquila,
Cómo el esquilón de hierro,
Llama con voz que vacila,
Al entierro!
Qué meditación profunda nos inunda al escuchar
la errabunda y gemebunda melodía del sonar
¡Cómo llena de pavura
Su son en la noche obscura!
¡Cómo un estremecimiento
Nos recorre el pensamiento
que provoca su lamento!
Cuando sueña
La grave esquila de hierro, con su lúgubre toquido,
Con su lúgubre toquido que la medianoche llena.
¡Es que las almas en pena
Se han reunido!
¡Oh, la danza
Al son que toda la esquila,
En una noche intranquila,
Su tijera de luz lila,
Tocando en visión del Juicio la noche sin esperanza!

Entonces, ya no vacila
La grave voz de la esquila,
De la esquila, de la esquila, de la esquila,
de la esquila, de la esquila,
Sino que suena furiosa,
Con su voz cavernosa,
Y, en un mismo son, son único,
Que igualiza un ritmo rúnico,
Algún ronco rayo truena
Y se alumbra con relámpagos la noche sin esperanza,
Mientras las almas en pena
Giran, giran su danza
Bajo la triste luz lila.
Y en tanto se oye la grave, la grave voz de la esquila,
De la esquila, de la esquila,
De la esquila, de la esquila, de la esquila, de la esquila,
Y en el mismo son, son único,
Que igualiza un ritmo rúnico,
Mientras se oye, la triste, la triste voz
De la esquila,
De la esquila,
Furibundo rayo truena,
El relámpago cintila.

Y los espectros en pena
Danzan al son de la esquila,
De la esquila, de la esquila, de la esquila,
de la esquila, de la esquila,
Y en un mismo son, son único,
Que igualiza un ritmo rúnico,
Danzan al son de la esquila,
De la esquila, de la esquila,
de la esquila, de la esquila, de la esquila,
¡De la esquila!
Y mientras que el rayo truena,
Que el relámpago cintila
Y que con furor terrible, danzan las almas en pena,
Se oye la voz de la esquila,
De la esquila, de la esquila, de la esquila,
De la esquila, de la esquila,
la voz de cuento lamento ¡de la esquila!


La il·lustració és de Max Degtyarev

16.9.12

Abecé diario: llibre de poesia infantil de Raul Vacas



Us recomanem el llibre de poesia Abecé diario, de Raul Vacas, amb il·lustracions d'Elena Queralt, editat per Edelvives. Amb la seua lectura se'ns proposa jugar amb les lletres i les paraules i encendre el gust per la poesia. 

Els poemes tenen una temàtica variada i tots ens ajuden a explorar el nostre voltant o el nostre interior, amb el joc de la paraula, amb la vivor de la poesia. Un llibre ideal per a tenir a l'aula.

Us fiquem un tastet, aprofitant que hui és diumenge:


D, de domingo
(Raul Vacas)

Del presi la mujer dente
camina campa hacia el nario.
con su perma nueva nente
un día aniver de sario

Con torpe tacones mente

y cantando abecé el dario
camina dili muy gente
en vecin medio del dario.

Al barren pasar un dero

a la presu mujer mida
le peri silba en un quete,

y con alta gesto un nero

por alu y dándose dida
se colo retoca el rete.

23.7.12

Poesia infantil contemporânea - dimensão linguística e imaginário infantil: article sobre poesia infantil

Fomentem la lectura i l'escriptura poètica -il. Niwa Kozue-
El temps d'estiu i de vacances és ideal per a relaxar-se, desconnectar i carregar-se d'energia. Tenim també més temps per a recrear-se en la lectura. Així, hui us volem recomenar la lectura d'un article sobre la poesia infantil, Poesia infantil contemporânea - dimensão linguística e imaginário infantil, de Maurício Silva, que trobem molt interessant. Està en portuguès, però és molt fàcil d'entendre. Doneu-li una llegida i ho comprovareu. L'article l'hem descobert gràcies a la recomanació de Eloí Bocheco (aprofitem per a que li doneu una ullada al seu blog Sala de Ferramentas, on trobem més articles i qüestions poètiques aplicats als xiquets). Gràcies Eloí.

D'aquest article hem copiat el poema de Vinicius de Moraes, O relógio

Passa, tempo, tic-tac
Tic-tac, passa, hora
Chega logo, tic-tac
Tic-tac, e vai-te embora
Passa, tempo
Bem depressa
Não atrasa
Não demora
Que já estou
Muito cansado
Já perdi
Toda a alegria
De fazer
Meu tic-tac
Dia e noite
Noite e dia
Tic-tac
Tic-tac
Dia e noite
Noite e dia





20.6.12

Un arco iris de poesía / Un arc de sant Martí de poesia... juguem amb els colors


Hui quin temps fa? Ens uns lloc fa sol i en altres plou, segur. Però en cada raconet del món hi ha un arc de sant Martí vestit amb els seus preciosos colors per a ornar els nostres sentiments.

Llueve, llueve, llueve
llueve y hace sol
y un gran arco iris,
con siete colores,
llama a mi balcón.

No pude por menos
que abrir la ventana:
guirnaldas de fiesta
eran sus colores
y olía a manzana.

De un salto muy grande
al rojo llegué...
¡Cientos de amapolas
allí me encontré!

El anaranjado
quiso presumir
de hermosas petunias
que había en el jardín.

Bajé al amarillo,
narcisos hallé
y, media docena,
tan solo encontré.

Viajé por el verde
y allí pude ver
a la enredadera
cubrir la pared.

Saludé al azul,
el color del cielo
y, dándole un beso,
le dije: -¡te quiero!

Tobogán de abril,
sueño de colores,
me llevó al añil
colmado de flores.

Vi un extenso prado
donde los poetas
escribían sus versos
con tinta violeta.

El bello arco iris,
de siete colores,
me acompañó a casa
con la cesta llena,
colmada de flores.

Solo cuando llueve
y despierta el Sol,
un gran arco iris,
con siete colores,
llama a mi balcón.

La il·lustració és de Sasha Ivoilova-Саши Ивойловой

29.12.11

Tic-tac...aprenc les hores amb poesia / Aprendo las horas con poesía


Tic-tac, tic-tac, tic-tac... el rellotge no descansa: segons, minuts, hores...un dia i altre dia. Tic-tac, tic, tac...la una, que va a la lluna... tic-tac, tic-tac... què tal aprendre les hores jugant amb els noms? Ací teniu un poemeta que us ajudarà (desconeixem el seu autor)

Las horas

María a la una
se sube a la Luna.

Juana a las dos
tiene mucha tos.

Pedro a las tres
ya pescó un pez.

Ana a las cuatro
está en el teatro.

Jacinto a las cinco
pega un solo brinco.

Cuenta Maricocho
las seis , siete y ocho.

Sale mi tía Conce
las nueve, diez y once.

Ya duerme José
cuando son las doce.

La il·lustració és de Rocío Salamanca.

19.12.11

Comienza un lunes... comencem la setmana amb poesia


El temps passa, setmana a setmana... és dilluns (il. Gil Bruvel)

Comienza un lunes

La eternidad por fin comienza un lunes
y el día siguiente apenas tiene nombre
y el otro es el oscuro, el abolido.

Y en él se apagan todos los murmullos
y aquel rostro que amábamos se esfuma
y en vano es ya la espera, nadie viene.

La eternidad ignora las costumbres,
le da lo mismo rojo que azul tierno,
se inclina al gris, al humo, a la ceniza.

Nombre y fecha tú grabas en un mármol,
los roza displicente con el hombro,
ni un montoncillo de amargura deja.

Y sin embargo, ves, me aferro al lunes
y al día siguiente doy el nombre tuyo
y con la punta del cigarro escribo
en plena oscuridad: aquí he vivido.