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15.6.13

Mujeres: un poema per a les dones


Mujeres

Mujeres de todo género y oficio,
de distintas comarcas,
de diversas condiciones y estados,
mujeres de todos los tiempos,
mujeres infinitas, sublimes,
heroicas, cotidianas, fabulosas,
Perséfones raptadas de todos
los jardines, Dianas,
mujeres de olas de fuego
y de llamas de agua,
de copas de vinos incendiarios,
de mármol de Carrara,
mujeres de sombras y de sueño,
Hécates infernales, Medeas,
Eurídices subiendo
al reino de los vivos,
Ariadnas, Casandras delirantes,
Helenas suscitando borrascas,
encantadoras Circes, Canéfonas paganas,
Hespérides cultivando el edén
de sus manzanas de oro,
mujeres de sal y de algas secretas,
Melusinas, Ondinas de los ríos,
Sirenas cantando por los mares,
Penélopes perseverantes,
mujeres sin tiempo y sin edad,
¡abrazadme!

La il·lustració és de Mary Engelbreit.

28.5.13

Fantasmas: poesia en acomiadament de Francisco Pérez Perdomo


De los fantasmas
(Francisco Pérez Perdomo)

1
En las noches
el espectro me hace una señal
Advierto que su dedo está más flaco que antes
Cómo me gustaría hablarle
Decirle "cómo os tratan"
Pero me temo lastimarlo
En cuestión de fantasmas el asunto es distinto
Los fantasmas son personas en exceso sensibles
Cualquier pregunta para ellos se vuelve intolerable
por el esfuerzo que significa
abrir una boca tanto tiempo cerrada
Además el sonido que produce es cosa repugnante
y los hiere
porque es un dedo que escruta en el pasado
El ojo curioso y bizqueante de los vivos
el ojo cruzado por un duelo de lágrimas
los humilla
El espectro me hace una señal
Lo miro con prudencia
ocultando la tristeza que me causa su estado

2

Como nadie los ve
les arrojan aguas encima (a veces
aguas malolientes)
sufren codazos en las calles
Yo los he visto en cuclillas
retorcerse quejarse
Es una desconsideración con los fantasmas
Deambulan por los parques
detrás de las parejas
encima de sus pasos
parando el oído en el susurro meloso de los labios
Son los fantasmas el rebaño de los fantasmas

3

Inmovilizarse como estatua
a los veinte o setenta años
pararse en el centro de la agitación
a lo largo enervante
sin experimentar ningún signo de cansancio
deslumbrarse en la variedad y mutación
de los rostros sin contaminarse
no es cosa en absoluto envidiable
Toda una eternidad por delante
El tiempo necesario el tiempo innecesario
Sin duda una situación
monótona y penosa
como es monótono y penoso
el juego de los colores
cuando se está condenado a llevar el mismo traje opaco

4

Son los fantasmas
El pie de los fantasmas se desliza

en las aguas nocturnas

El pie errante
El pie salvado
El pie sobre el cual ya no hay peso posible

ni voluntad

El pie invulnerable
El pie inmortal


Aquest passat dia 26 de maig ens va dir adéu el gran poeta veneçolà Francisco Pérez Perdomo. S'acomiadem d'ell amb un dels seus poemes... de fantasmes.

La il·lustració és d'Andrey Pervukhin

30.7.10

Qui és qui en el poema?


 A qui es refereix el poeta en els seus versos? A les fades, a les sirenes, a les muses, a...? Què penseu vosaltres?

Son así
Yo creo, me dijo reticente,
que es necesario verlas.
En lo invisible existen.
Sí, existen, pero es necesario verlas.
Sólo un poco de concentración.
Eso basta. Y también el silencio.
En las honduras del silencio
y las atmósferas sofocantes
ante los ojos pasan.
No se detienen si no nos concentramos.
No existen afuera.
Viven por cuenta de nosotros.
Óigalas.
Zumban ahora por el cuarto.
Sus alas rudas se abren y se cierran
y nos echan un espeso sopor
en medio de la cara.
Son así.
No pueden ser de otro modo.
Están irremisiblemente condenadas.
En lo profundo sufren.
Al filo de la medianoche,
llorosas se arrojan en mis brazos.

La il·lustració és de Robert Dunn.

24.7.10

Hora canicular: crònica poètica d'un incendi



Malauradament, en aquestes dates d'estiu continuen els incendis, atemptats a la natura que després es revenja donant l'esquena als homes. Aturem els incendis, salvem la nostra casa, la Terra. Des d'aci ho fem amb els versos de Francisco Pérez Perdomo:

Hora canicular
(Francisco Pérez Perdomo)

El torbellino del verano
llegaba con redoblado ardor.
Aquella pobre aldea
se incendiaba bajo el sol estridente.
Medio día era por filo
y los cardos levantaban sus puntiagudas
plegarias a los cielos.
Un alma no pasaba.
No se movía una hoja en las ramas del árbol.
Aturdida, una lagartija asomaba su cabeza
por entre las rajaduras de la tierra.
Se desgarraban las cigarras.
La resolana gritaba duro por los techos.
Aullaba la sequía. .
En la distancia, atormentado
por la monotonía del paisaje
y el delirio susurrante de las moscas,
parado en medio de la hora canicular,
de fuego los ojos.
sólo un perro misterioso y sin tiempo,
negro, ladraba a aquel horizonte en llamas. 

La il·lustració és de Stefano Arici.